Lectura #1Marzo/A Different Blue - Amy Harmon

por **Maga** Mar 28 Feb - 14:56

Iniciamos la lectura de Marzo. Gracias a todas la que participan en el club de lectura.Mil gracias por estar presente.

Les recuerdo que las que sigan las lecturas hasta el final ganaran medallas y puntos.

Las normas del club esta AQUÍ

La lectura estará a cargo de @eilyno

Lectura #1Marzo/A Different Blue - Amy Harmon Eilyno12

RECUERDEN que deben dejar un comentario de su opinión con respecto a los capis leídos para cada día. No pueden solo dejar un gracias o tres palabras, ya que se deben ganar los puntos y medalla, pero si los comentarios son solo: "gracias" o "que lindo" "que triste"; los mismo NO serán tomados en cuenta. No pido que comenten un testamento pero si algo razonable.
Al final de cada lectura la moderadora revisará el tema completo y publicará la lista de las lectoras que ganen los puntos y medallas.

por **eilyno** Mar 28 Feb - 16:06

MUYYY BUENAS CHICAS MI NOMBRE ES EILYNO Y LES ACOMPAÑARE EN LA LECTURA DEL MES DE MARZO ESPERO PODAMOS DISFRUTARLA .

ESTAREMOS LEYENDO :

Lectura #1Marzo/A Different Blue - Amy Harmon 29698512

SINOPSIS

Blue Echohawk no sabe quién es, ella no sabe su nombre real o cuando nació. Abandonada a las dos y criada por un vagabundo, no asistió a la escuela hasta que tuvo diez años. A los diecinueve, cuando la mayoría de los jóvenes de su edad asisten a la universidad o continúan su vida, ella sólo es una estudiante de último año de secundaria. Sin madre, sin padre, sin esperanza, y sin futuro, Blue Echohawk es una estudiante difícil, por decir lo menos. Resistente y abiertamente sexy, ella es todo lo contrario al joven profesor británico que dice estar preparado para el reto, y toma a la alborotadora bajo su ala.

Esta es la historia de un don nadie que se convierte en alguien. Es la historia de una amistad, donde la esperanza favorece la cicatrización y la redención se convierte en amor. Pero enamorarse puede ser difícil cuando no sabes quién eres. Enamorarse de alguien que sabe exactamente quiénes son y exactamente por qué no se puede amar de nuevo podría ser imposible.

por **Yani** Mar 28 Feb - 16:09

Hace rato que quiero leerlo, lo haré con ustedes, me uno al club!

por **eilyno** Mar 28 Feb - 16:29

EL CRONOGRAMA DE LECTURA SERA EL SIGUIENTE:

Marzo
1	Prologo y Capitulo 1
2	Capitulo 2
3	Capitulo 3
4	Capitulo 4
5	Capitulo 5
6	Capitulo 6
7	Capitulo 7
8	Capitulo 8
9	Capitulo 9
10	Capitulo 10
11	Capitulo 11
12	Capitulo 12
13	Capitulo 13
14	Capitulo 14
15	Capitulo 15
16	Capitulo 16
17	Capitulo 17
18	Capitulo 18
19	Capitulo 19
20	Capitulo 20
21	Capitulo 21
22	Capitulo 22
23	Capitulo 23
24	Capitulo 24
25	Capitulo 25
26	Capitulo 26
27	Capitulo 27
28	Capitulo 28
29	Capitulo 29
30	Capitulo 30

por **eilyno** Mar 28 Feb - 16:30

BIENVENIDA @YANI Lectura #1Marzo/A Different Blue - Amy Harmon 3510092331

por **jpartenopaeo** Mar 28 Feb - 17:46

Yo también estaré con vosotras, ya lo leí pero realmente me gusto así que lo volveré a leer jejejejeje Embarassed

por **eilyno** Mar 28 Feb - 17:50

Bienvenida @Jessmddx

por **eilyno** Mar 28 Feb - 17:54

Bienvenida @Jessmddx

por **Rowina** Mar 28 Feb - 19:07

Hola, me llamo mucho la atención la sinopsis, así que me uno! Primera vez que participó en una lectura, espero poder disfrutarla

por **eilyno** Mar 28 Feb - 19:28

Bienvenida @Rowina

por **wordsofthisgirl** Mar 28 Feb - 19:32

Aqui estoy!!!!!!!

por **eilyno** Mar 28 Feb - 19:35

Bienvenida @Wordsofthisgirl

por **Veritoj.vacio** Mar 28 Feb - 19:56

me uno a la lectura

por **almita** Mar 28 Feb - 20:26

Me uno ala lectura

por **eilyno** Mar 28 Feb - 20:28

Bienvenidas @almita @Veritoj.vacio

por **LuVelitta** Mar 28 Feb - 21:53

Siii!!! Ya quiero que empiece!!!

por Sabischl Mar 28 Feb - 22:20

Me sumo al club.

por **kisol.esparza** Mar 28 Feb - 22:48

No lo he leído y me gusto la sinopsis así que me uno!!!!!

por **eilyno** Mar 28 Feb - 22:55

Bienvenidas

por **micafp_2530** Mar 28 Feb - 23:04

Me uno !!

La sinopsis está genial, así que espero mucho de este libro Wink

por **Vela** Miér 1 Mar - 0:27

No me acuerdo si ya lo lei o no??
Pero me uno!!! Lectura #1Marzo/A Different Blue - Amy Harmon 1833188340

por Invitado Miér 1 Mar - 0:39

Me uno !!!! Solo espero ser buena y leerlo con ustedes dia a dia Crazy

por **eilyno** Miér 1 Mar - 1:50

PROLOGO

Agosto 1993

El calor era sofocante, y la niña arrojada en el asiento trasero. Su cara estaba enrojecida, y la manta que colocó sobre ella se había subido y su mejilla estaba contra el asiento de plástico. Ella dormía ahí, al parecer sin molestia. Era increíblemente resistente para ser una pequeña niña. No lloraba a menudo, no se quejaba. Su madre bajó las ventanas por completo, no es que ayudara demasiado, pero el sol se había puesto y ya no golpeaba contra el auto. La oscuridad era un alivio, aunque todavía estaba a más de 100 grados afuera, además de que las hizo menos visibles. El aire acondicionado funcionaba bastante bien, siempre y cuando el auto estuviera en movimiento, pero habían estado sentadas en un mísero pedazo de sombra viendo la camioneta durante dos horas, a la espera de que el hombre saliera.

La mujer detrás del volante mordió sus uñas y se debatió sobre renunciar o no. ¿Qué iba a decirle? Pero necesitaba ayuda. El dinero que había tomado de su madre no había durado mucho. Los padres de Ethan le habían dado 2.000 dólares, pero la gasolina, moteles y alimentos los consumieron más rápido de lo que hubiera creído. Así que había hecho un par de cosas en el camino de las que no estaba orgullosa, pero razonó que hizo lo que tenía que hacer. Ella tenía una hija ahora. Tenía que cuidar de ella, incluso si eso significaba sexo a cambio de dinero o favores. O drogas, susurró una pequeña voz dentro de su cabeza. Ella apartó el pensamiento, sabiendo que no iba a durar mucho. Necesitaba otra dosis.

Ella había llegado tan lejos. No podía creer que hubiera terminado aquí, no tan lejos de casa. A pocas horas, es todo. Y ella había estado a mitad de camino en todo el país y de regreso, sin nada que mostrar por ello.

De repente, él estaba allí, caminando de vuelta hacia la camioneta. Sacó sus llaves del bolsillo y trató de abrir la puerta del pasajero. Se encontró con un perro gris y negro desaliñado que había estado durmiendo debajo del vehículo, esperando, como ella, a que el hombre regresara a su camioneta. El perro rodeó las piernas del hombre cuando él forzó la manija hacia atrás y adelante. Ella oyó la maldición del hombre en voz baja.

—Maldita cosa. Voy a tener que reemplazar esa manija.

El hombre se las arregló para abrir de un jalón la puerta del acompañante, y el perro se levantó de un salto en el asiento, seguro de su lugar en el mundo. El hombre cerró la puerta detrás del perro y movió la manija una vez más. Él no la vio observándolo. Él sólo caminó por la parte delantera de su camioneta, subió detrás del volante, y sacó suavemente el tráiler del estacionamiento que había ocupado durante las últimas horas. Sus ojos se deslizaron justo sobre ella mientras salía, sin detenerse, sin dudar. ¿No era eso típico? Ni siquiera un segundo vistazo. Ni siquiera un segundo pensamiento. La ira brotó en su interior. Estaba cansada de ser mirada por encima, pasada, ignorada, rechazada.

Puso en marcha su auto y lo siguió, manteniéndose lo suficientemente lejos para que no sospechara. Pero ¿por qué iba a hacerlo? Él ni siquiera sabía que existía. La hacía invisible, ¿no? Ella lo seguiría toda la noche si era necesario.

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Agosto 5, 1993

La llamada llegó justo antes de las cuatro en punto de la tarde, y el oficial Moody no estaba de humor para ello. Su turno estaba a punto de terminar, pero le dijo al despacho que respondería y se detuvo en el estacionamiento del Stowaway. Si el nombre era un indicador, sólo los polizones querrían alojarse en el cochambroso motel. El torso de un viajero con la cabeza asomada bajo el capó chisporroteaba en el calor de la tarde. El oficial Moody había vivido en Reno todos sus veintiocho años, y sabía mejor que nadie que un buen descanso por la noche no era la razón de que las personas frecuentaran el Stowaway. Oyó el lamento de una ambulancia. Obviamente la recepcionista había hecho más de una llamada. Él había tenido un dolor, las tripas gorgoteando toda la tarde. Malditos burritos. Los había engullido alegremente al mediodía, cargados con queso, guacamole, tiras de cerdo, crema agria, y chiles verdes, pero estaba pagando por ello ahora. Realmente necesitaba ir a casa. Él desesperadamente esperaba que la recepcionista estuviera equivocada acerca del huésped en la habitación de arriba y podría cerrar las cosas con rapidez y terminar con el día.

Pero la recepcionista no estaba equivocada. La mujer estaba muerta. No había error. Era agosto, y probablemente había estado encerrada en la habitación 246 durante 48 horas. Agosto en Reno, Nevada era caliente y seco. Y el cuerpo apestaba.

Los burritos amenazaban, y el oficial Moody, sin tocar nada, hizo una rápida retirada, diciéndole a los paramédicos corriendo por las escaleras que no serían necesarios. Su supervisor cortaría su cabeza si dejaba que pisoteen por toda la escena. Cerró la puerta de la habitación 246 detrás de él y le dijo a la curiosa recepcionista que la policía sería una muchedumbre en todo el recinto y que iban a necesitar su ayuda. Luego llamó a su supervisor.

—¿Martínez? Tenemos una mujer, obviamente muerta. He asegurado la escena. Los paramédicos han sido apartados. Solicito asistencia.

Una hora más tarde, el técnico de escena del crimen estaba tomando fotos, la policía estaba sondeando la zona, cuestionando a cada huésped, cada negocio cerca, todos los empleados. El Detective Andy Martínez, el agente supervisor de Moody, había incautado la cámara de vigilancia. Milagro de milagros, en realidad había una en el Stowaway. El forense había sido llamado y estaba en camino.

Al ser interrogada, la recepcionista afirmó que no habían estado alquilando la habitación porque el aire acondicionado estaba roto. Nadie había estado dentro o fuera de la habitación durante más de dos días. Un reparador había sido programado, pero fijar el aire acondicionado no había sido una gran prioridad. Nadie sabía cómo la mujer había entrado en la habitación del hotel, pero definitivamente no había firmado y usado algo tan útil como una tarjeta de crédito para pagar su estancia. Y no tenía ninguna identificación encima. Por desgracia para la investigación, la mujer había estado muerta por dos días o más, y el hotel no era uno que atrajera largas estancias. El Stowaway estaba justo al lado de la autopista en las afueras de la ciudad y el que pudo haber visto u oído algo de la noche en que había muerto ya no estaba en el motel.

Cuando el oficial Moody finalmente llegó a casa a las ocho de la noche, no se sentía mejor de lo que estaba antes, y aún no había hecho una identificación de la mujer hallada muerta con nada más que con la ropa que llevaba puesta para guiar la investigación. Moody tenía un mal presentimiento sobre todo esto, y no creía que tuviera algo que ver con los burritos.

por **eilyno** Miér 1 Mar - 1:55

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Agosto 6, 1993

—¿Algo de suerte haciendo una identificación? —El oficial Moody no había sido capaz de sacar a la mujer de su cabeza. Le molestó toda la noche. No era su caso. Los patrulleros no dirigen las investigaciones. Pero Martínez era su supervisor y estaba dispuesto a compartir, especialmente cuando el caso parecía estar llegando a un rápido cierre.

—El forense consiguió sus huellas, el detective Martínez ofreció.
—¿Ah, sí? ¿Ha habido suerte?
—Sip. Ella tiene algunos antecedentes, en su mayoría relacionados con la droga. Tiene un nombre, una dirección antigua. Acaba de cumplir los diecinueve años. El 3 de agosto fue su cumpleaños, en realidad. —Se estremeció el detective Martínez.
—¿Quieres decir que ella murió en su cumpleaños?
—Eso es lo que dice el forense, sí.
—¿Sobredosis de drogas? —El oficial Moody no sabía si conseguiría una respuesta en este caso. El Detective Martínez podría ser una linda boca cerrada.
—Eso es lo que pensamos. Pero cuando el médico forense le dio la vuelta, la parte posterior de su cabeza estaba golpeada.
—Ah, demonios —gimió el Oficial de Moody. Ahora estaban buscando a un asesino, también.
—No sabemos si se trató de las drogas o de la herida en la cabeza lo que la mató, pero alguien trató de hacer el trabajo. Parecía que había tomado un poco de todo, desde algunas de la parafernalia en la escena. Probablemente tenía suficiente mierda en su sistema para sustituir el ánimo de todo un equipo de animadoras. —Martínez era inminente.
—¿Escuadrón de animadoras? —Moody se rió un poco.
—Si. Ella era una animadora en una pequeña escuela en el sur de Utah. Estaba en el informe de la policía. Aparentemente ella compartió algunos éxtasis con sus compañeras de equipo y fue atrapada y acusada de posesión. La única razón para que ella no estuviera encerrada fue que era menor y era su primer delito. Y estaba compartiendo, no vendiendo. Hemos tocado base con las autoridades locales allí. Ellos van a notificar a la familia.
—¿Consiguió algo de la cinta de vigilancia?
—Sip. Tan claro como puede ser. La tenemos entrando en el vestíbulo cerca de la medianoche y subiendo por la ventana de recepción, en el mostrador de recepción, a la derecha en la zona de oficinas. La recepcionista afirma que por lo general cierra todo cuando ella tiene que alejarse del mostrador, pero tenía gastroenteritis y corrió al baño sin presionar los interruptores. —El oficial Moody pensó brevemente en su combate con los burritos mientras Martínez continuaba.
—La cámara muestra a la chica rebuscando alrededor y agarrando la llave. Se siguen utilizando las llaves reales, ya sabes. No hay tarjetas de acceso modernas para el Stowaway. La recepcionista dice que la llave había sido arrastrada y dejada de lado a causa de los problemas de aire acondicionado. Había una orden de trabajo con la llave. La chica no era estúpida. Tomó la llave sabiendo que probablemente podría pasar el rato en la habitación por la noche y nadie lo sabría. Y eso no es todo. La cámara muestra su auto llegando al motel con ella en el mismo y despidiéndose una hora más tarde de un hombre al volante. Tenemos una orden de búsqueda para el auto.
—Eso es genial. Parece que lo tienes casi encerrado entonces —suspiró Moody, aliviado.
—Sip. Parece que vamos a ser capaces de poner éste a dormir muy pronto. —El detective Martínez estuvo de acuerdo.

Agosto 7, 1993

—Muy bien. Escuchen. —El Detective Martínez levantó las manos y saludó a todos en silencio en la reunión de la mañana—. Nos acabamos de enterar por las autoridades en el sur de Utah que la mujer hallada muerta en el Stowaway el pasado viernes 5 de agosto, está reportado que tiene una niña de dos años de edad. Tienen una descripción y una imagen de la mujer en el folleto delante de ustedes. En este punto, no hemos tenido ninguna indicación de que la niña estaba con ella en las horas previas a su muerte. No había señales de una niña en el video de vigilancia ni ninguna señal de que una niña había estado en la habitación del motel. La familia de la fallecida no había visto a la mujer o la niña en más de un año, así que no tenemos forma de saber en qué momento la mujer y su hija se separaron.

—Los medios han sido contactados. También hemos notificado a las agencias apropiadas, e ingresado esta información en NCIS. Tenemos que empezar a llenar el

área con folletos. Vamos a tener la imagen de esta mujer fuera tan rápido como nos sea posible. Ver si alguien recuerda haber visto a esta mujer y si ella tenía una niña con ella. No tenemos fotos actuales de la niña, pero la abuela nos dio una descripción básica. Se sabe que la niña tiene el pelo oscuro y los ojos azules. Origen étnico: nativo americano, aunque se cree que el padre de la niña es blanco, lo que puede explicar los ojos azules. La madre ha estado muerta desde hace cinco días, y todos sabemos lo transitoria que la clientela en el Stowaway es. Hemos perdido un tiempo precioso y tenemos que trabajar rápido. Vamos, gente.

por **eilyno** Miér 1 Mar - 2:09

1

Descarada

Septiembre 2010

La campana había sonado hace diez minutos, pero no estaba demasiado preocupada. En realidad, la verdad era que no me importaba, así que ¿por qué me preocuparía? El primer día de clases era inútil de todos modos. La mayoría de los profesores no marcaban tardanzas en el primer día o te gritaban en frente de la clase. Era el último período del día, y mi mente ya había salido del edificio y huido sobre el desierto y hacia las colinas en busca de formas y siluetas. Ya, podía sentir la madera bajo mis manos. De mala gana, obligué a mi mente a regresar a mi cuerpo y enderecé mis hombros para así poder hacer impresión cuando entre en clase, lo que normalmente era mi objetivo. Parcialmente porque disfrutaba la atención, pero, sobre todo, porque sabía que si las personas se sentían intimidadas por mí ellas me dejarían en paz. Los profesores me dejaban sola, las chicas demasiado amistosas que querían ser BFF me dejaban sola, pero los chicos por lo general estaban a mi entera disposición siempre y cuando quisiera a uno de ellos.

Eché hacia atrás mi largo cabello negro cuando entré en la habitación. Mis ojos estaban muy maquillados, y mis pantalones eran tan apretados que sentarse era muy incómodo, aunque había perfeccionado el arte de la apatía por lo que ellos no apretaban… demasiado. Mastiqué mi goma y levanté una ceja con desdén mientras buscaba un asiento vacío. Todos los ojos se giraron hacia mí mientras paseaba por el pasillo central y me deslizaba en el asiento justo enfrente, en el mismo centro. Maldición. Llegar tarde tenía su lado negativo. Me tomé mi tiempo para quitarme la chaqueta y dejar caer mi bolso en el suelo. Ni siquiera me había dignado a mirar en la dirección del nuevo profesor cuya voz se había desvanecido silenciándose ante mi llegada. Unas pocas personas se rieron ante mi pantalla indiferente, y disparé una mueca venenosa en la dirección general de la risa. Ésta se detuvo. Por último, me deslicé en mi asiento y levanté los ojos al frente del salón de clase, suspirando profunda y audiblemente.

—Continúe —murmuré, con otro lanzamiento de mi pelo.

“Señor Wilson” estaba escrito en la pizarra en mayúsculas. Mis ojos se clavaron en él. Me estaba mirando con el ceño fruncido y una leve sonrisa. Cabello oscuro, con la necesidad de un corte, encrespado encima de las orejas y caía sobre su frente. Parecía como si hubiera tratado de domesticarlo hacia la respetabilidad, pero su pelambre, obviamente, se había revelado en algún momento durante su primer día en la Secundaria Boulder. Levanté mis cejas con asombro e intenté duro de no resoplar en voz alta. Parecía un estudiante. De hecho, si no hubiera tenido una corbata, anudada a toda prisa sobre una camisa de vestir azul abotonada hasta arriba con un par de pantalones de color caqui, habría pensado que era algún tipo de ayudante del profesor.

—Hola —dijo cortésmente. Tenía un acento británico. ¿Qué estaba haciendo un chico con acento británico en Boulder City, Nevada? Su tono era cálido y amable, y parecía no importarle mi resuelta falta de respeto. Bajó la vista hacia la lista que estaba acomodada en un atril a su derecha.

—Usted debe ser Blue Echohawk... —Su voz se apagó un poco y su expresión era de silenciosa sorpresa. El nombre tiende a asombrar a la gente. Tengo el pelo oscuro, pero mis ojos son muy azules. Realmente no me veo como una india.

—Y usted debe ser el señor Wilson —respondí.

La risa sonó. El Sr. Wilson sonrió. —Lo soy. Como le estaba diciendo a sus compañeros de clase, puede llamarme Wilson. Excepto cuando lleguen tarde o falten el respeto, en cuyo caso les agradecería el señor. —Terminó ligeramente.

—Bueno, en ese caso, supongo que sería mejor apegarme al Señor Wilson entonces. Porque por lo general llego tarde, y siempre soy irrespetuosa. —Le devolví la sonrisa dulcemente.

El Sr. Wilson se encogió de hombros. —Ya veremos. —Él me miró por un segundo más. El conjunto de ojos grises le hacía parecer un poco triste, como uno de esos perros con la mirada líquida y la expresión larga. Él no me parecía un barril de risas. Suspiré de nuevo. Sabía que no quería tomar esta clase. Historia era mi materia menos favorita. Historia Europea sonaba casi tan malo como podrías suponer.

—La literatura es mi materia favorita. —Los ojos del señor Wilson dejaron mi rostro cuando se lanzó a una introducción del curso. Dijo la palabra literatura con sólo

tres sílabas. Lite-ra-tura. Me meneé a una posición mayormente cómoda y miré de mal humor al joven profesor.

—Ustedes podrían preguntarse, entonces, por qué estoy enseñando historia.
Yo no creía que nadie se preocupara lo suficiente para preguntárselo, pero todos nos quedamos un poco paralizados por su acento. Él continuó:

—Eliminen las dos primeras letras de la palabra historia. Ahora, ¿qué dice?
—Relato¹. —Algunos ansiosos entusiastas sonaron detrás de mí.
—Exactamente. —Asintió el Señor Wilson sabiamente—. Y eso es lo que es la historia. Un relato. Es la historia de alguien. Cuando niño, descubrí que me gustaría mucho más leer un libro que escuchar una conferencia. La literatura hace que la historia cobre vida. Es tal vez la representación más exacta de la historia, sobre todo la literatura que fue escrita en el período de tiempo representado en el relato. Mi trabajo este año es presentarles las historias que abrirán sus mentes a un mundo más amplio; una colorida historia, y para ayudarles a ver las conexiones con su propia vida. Me comprometo a no ser demasiado aburrido si ustedes prometen intentar escuchar y aprender.

—¿Cuántos años tiene? —dijo una chica con coquetería.
—Suenas como Harry Potter —gruñó algún tipo desde el fondo de la habitación. Hubo algunas risitas, y las orejas del señor Wilson se pusieron rojas por donde se asomaban debajo del cabello que se rizaba alrededor de ellas. Hizo caso omiso de la pregunta y del comentario y comenzó a repartir hojas de papel. Hubo algunos gemidos. Papel significaba trabajo.
—Miren la página en frente de ustedes. —Aleccionó el Señor Wilson, mientras terminaba la distribución de las hojas. Se dirigió a la parte delantera de la salón de clases y se apoyó contra la pizarra, cruzando los brazos. Nos miró durante unos segundos, asegurándose de que todos estábamos con él—. Está en blanco. Nada ha sido escrito en la página. Es una pizarra limpia. Algo así como el resto de sus vidas. En blanco, desconocida, no escrita. Pero todos ustedes tienen una historia, ¿no?
Unos pocos chicos asintieron agradablemente. Miré el reloj. Media hora hasta que pudiera despegar estos pantalones vaqueros.

1 Juego de palabras; historia en ingles es History y relato en ingles es Story. De ahí la referencia en el texto.

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