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Lectura #1Marzo/A Different Blue - Amy Harmon
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Re: Lectura #1Marzo/A Different Blue - Amy Harmon
por eilyno Miér 1 Mar - 2:21
—Todos ustedes tienen una historia. Ha sido escrita hasta este punto, hasta este mismo segundo. Y quiero conocer ese cuento. Quiero saber SUS historias. Quiero que ustedes la conozcan. Para el resto del tiempo de clase quiero que me cuenten su historia. No se preocupen acerca de ser perfectos. Perfecto es aburrido. No me importan las oraciones corridas o mal escritas. Ese no es mi propósito. Sólo quiero un relato honesto, lo que sea que ustedes estén dispuestos a divulgar. Voy a recogerlas al final de la hora.
Las sillas de escritorio rasparon, cremalleras fueron abiertas en busca de plumas, y las quejas fueron pronunciadas mientras miraban el papel. Pasé mis dedos por este, imaginando que podía sentir las líneas que corrían en rayas azules horizontales. La sensación del papel me tranquilizó, y pensé en el desperdicio que era llenarlo con garabatos y marcas. Apoyé la cabeza sobre el escritorio, en la parte superior del papel, y cerré los ojos, respirando. El papel olía a limpio, con un toque de aserrín. Dejé que mi mente vagara en la fragancia, imaginando que el papel debajo de mi mejilla era una de mis esculturas, imaginando que estaba frotando mis manos a lo largo de las curvas y ranuras que había lijado, capa sobre capa, descubriendo la belleza debajo de la corteza. Sería una pena estropearlo. Al igual que era una pena echar a perder una perfectamente buena hoja de papel. Me senté y me quedé mirando la prístina página frente a mí. No quiero contar mi historia. Jimmy dijo que para entender realmente algo tenías que conocer su historia. Pero él había estado hablando de un mirlo en el momento.
Jimmy había amado las aves. Si la carpintería era su don, la observación de aves era su pasatiempo. Tenía un par de binoculares, y a menudo iba de excursión a un lugar alto desde donde podía observar y documentar lo que veía. Decía que las aves eran mensajeras y que, si las observabas con suficiente atención, podrías discernir todo tipo de cosas. Vientos cambiando, tormentas avecinándose, temperaturas cayendo. Incluso podías predecir si había peligro cerca.
Cuando era muy pequeña, era difícil para mí quedarme quieta. En realidad, todavía lo es. La observación de aves era difícil para mí, así que Jimmy empezó a dejarme atrás cuando tuve la edad suficiente para permanecer en el campamento sola. Era mucho más sensible a la talla en madera, simplemente porque era tan físico.
Debo haber tenido siete u ocho años la primera vez que vi a Jimmy ponerse realmente entusiasmado con un avistamiento de aves. Estábamos en el sur de Utah, y recuerdo dónde estábamos sólo porque Jimmy comentó algo sobre eso.
—¿Que está haciendo él por estas partes? —Se había maravillado, con los ojos fijos en un pino cubierto de maleza. Yo había seguido su mirada a un pequeño pájaro negro encaramado hacia la mitad del árbol en una rama delgada. Jimmy fue por sus binoculares, y yo me quedé quieta, mirando el pajarito. No vi nada especial en este. Sólo se veía como un pájaro. Sus plumas eran de color negro sólido, sin reflejo de color para atraer la mirada o marcas brillantes para admirar.
»Sip. Ese es un mirlo euroasiático, correcto. No hay mirlos nativos de América del Norte. No como este chico. En realidad, él es un tordo. —Jimmy estaba de vuelta, su voz un susurro mientras miraba a través de sus binoculares—. Él está a un largo camino de su casa, o si no se ha escapado de alguna parte.
Susurré también, no queriendo asustarlo si Jimmy pensaba que era especial.
—¿Dónde suelen vivir los mirlos?
—Europa, Asia, el norte de África —murmuró Jimmy mirando al ave con el pico de color naranja—, puedes encontrarlos en Australia y Nueva Zelanda también.
—¿Cómo sabes que es uno de ellos?
—Porque las hembras no tienen las plumas de color negro brillante. No son tan bonitas.
Los pequeños ojos amarillos miraban hacia nosotros, plenamente conscientes de que estábamos viendo. Sin previo aviso, el pájaro se fue volando. Jimmy lo vio alejarse, siguiéndolo a través de los binoculares hasta que estaba más allá de la vista.
—Sus alas eran tan negras como tu cabello —comentó Jimmy, apartándose del pájaro que había avivado nuestro mañana—, tal vez eso es lo que eres... un pequeño mirlo muy lejos de casa.
Miré a nuestro remolque asentado en los árboles. —No estamos muy lejos de casa, Jimmy —dije confundida. Casa era donde Jimmy estaba.
—Los mirlos no son considerados de mala suerte como cuervos y grajos y otras aves que son de color negro. Pero ellos no renuncian a sus secretos fácilmente. Quieren que los descifremos. Tenemos que ganarnos su sabiduría.
—¿Cómo la ganamos? —Arrugué mi nariz hacia él, desconcertada.
—Tenemos que aprender su historia.
—Pero él es un pájaro. ¿Cómo podemos aprender su historia? Él no puede hablar. —Yo era literal en la forma en que todos los niños son literales. Realmente me habría gustado que el mirlo pudiera contarme su historia. Lo conservaría como mascota, y él podría contarme historias todo el día. Yo rogaba por historias de Jimmy.
—Primero realmente tienes que querer saber. —Me miró—. Entonces tienes que observar. Tienes que escuchar. Y después de un tiempo, llegarás a conocerlo. Empezarás a entenderlo. Y él te dirá su historia.
Saqué un lápiz y lo giré alrededor de mis dedos. Escribí, “Érase una vez” en la parte superior de mi hoja, sólo para ser una sabelotodo. Sonreí a la línea. Como si mi historia fuera un cuento de hadas. Mi sonrisa se desvaneció.
“Érase una vez... había un pequeño mirlo,” escribí. Me quedé mirando la página. “... empujado fuera del nido, no deseado.”
Imágenes se reunieron en mi cabeza. Largo cabello oscuro. Una boca apretada. Eso era todo lo que podía recordar de mi madre. Sustituí la boca apretada con una suave cara sonriente. Una cara completamente diferente. El rostro de Jimmy. Esa cara trajo una punzada de dolor. Moví mi ojo interior a sus manos. Manos morenas moviendo el cincel a través de la pesada viga. Virutas de madera apiladas sobre el suelo a sus pies donde yo estaba sentada, mirándolas caer. Las virutas caían alrededor de mi cabeza, y cerré los ojos e imaginé que eran diminutos duendes viniendo a jugar conmigo. Estas eran las cosas que me gustaban recordar. El recuerdo de la primera vez que él había sostenido mi mano más pequeña en la suya y me ayudó a despojar de la pesada corteza a un viejo tocón se levantó en mi mente como un bienvenido amigo. Él estaba hablando en voz baja acerca de la imagen debajo de la superficie. Mientras yo escuchaba el recuerdo de su voz, dejé que mi mente viajara a través del desierto y hacia las colinas, recordando la garra nudosa de mezquite que había encontrado el día anterior. Había sido tan pesada que había tenido que arrastrarla a mi camioneta e izarla, un lado a la vez, en la plataforma del camión. Mis dedos picaban por pelar la piel chamuscada y ver lo que había debajo. Tuve un presentimiento acerca de esto. Una silueta se estaba formando en mi cabeza. Golpee mis pies y curvé mis dedos contra el papel, soñando con lo que podría crear.
Sonó el timbre. El nivel de ruido en la sala se levantó como si un interruptor hubiera sido movido, y salté de mi ensueño y miré abajo a mi página. Mi patética historia esperaba por el embellecimiento.
—Entreguen sus documentos. ¡Y por favor asegúrense de que su nombre está en la parte superior! ¡No puedo darles crédito por su historia si no sé que es suya!
La habitación estuvo vacía en unos diez segundos. El Sr. Wilson luchó para alinear la pila de papeles que habían sido empujados en sus manos mientras los estudiantes exuberantemente desocuparon su salón de clases, ávidos de otras cosas. El primer día de clases había terminado oficialmente. Él me notó todavía sentada y aclaró su garganta un poco.
—¿Señorita... Um... Echohawk?
Me puse de pie bruscamente y agarré mi papel. Lo arrugué en una bola y lo lancé hacia el bote de basura debajo de la pizarra. No lo logré completamente, pero no lo recuperé. En su lugar, tomé mi bolso y la chaqueta que era completamente innecesaria en el calor de 43 grados que me esperaba fuera de la escuela. No miré a mi nuevo maestro mientras me dirigía al fondo de la sala y giré mi bolso sobre mi hombro.
—Hasta luego, Wilson —dije, sin siquiera volver la cabeza.
Las sillas de escritorio rasparon, cremalleras fueron abiertas en busca de plumas, y las quejas fueron pronunciadas mientras miraban el papel. Pasé mis dedos por este, imaginando que podía sentir las líneas que corrían en rayas azules horizontales. La sensación del papel me tranquilizó, y pensé en el desperdicio que era llenarlo con garabatos y marcas. Apoyé la cabeza sobre el escritorio, en la parte superior del papel, y cerré los ojos, respirando. El papel olía a limpio, con un toque de aserrín. Dejé que mi mente vagara en la fragancia, imaginando que el papel debajo de mi mejilla era una de mis esculturas, imaginando que estaba frotando mis manos a lo largo de las curvas y ranuras que había lijado, capa sobre capa, descubriendo la belleza debajo de la corteza. Sería una pena estropearlo. Al igual que era una pena echar a perder una perfectamente buena hoja de papel. Me senté y me quedé mirando la prístina página frente a mí. No quiero contar mi historia. Jimmy dijo que para entender realmente algo tenías que conocer su historia. Pero él había estado hablando de un mirlo en el momento.
Jimmy había amado las aves. Si la carpintería era su don, la observación de aves era su pasatiempo. Tenía un par de binoculares, y a menudo iba de excursión a un lugar alto desde donde podía observar y documentar lo que veía. Decía que las aves eran mensajeras y que, si las observabas con suficiente atención, podrías discernir todo tipo de cosas. Vientos cambiando, tormentas avecinándose, temperaturas cayendo. Incluso podías predecir si había peligro cerca.
Cuando era muy pequeña, era difícil para mí quedarme quieta. En realidad, todavía lo es. La observación de aves era difícil para mí, así que Jimmy empezó a dejarme atrás cuando tuve la edad suficiente para permanecer en el campamento sola. Era mucho más sensible a la talla en madera, simplemente porque era tan físico.
Debo haber tenido siete u ocho años la primera vez que vi a Jimmy ponerse realmente entusiasmado con un avistamiento de aves. Estábamos en el sur de Utah, y recuerdo dónde estábamos sólo porque Jimmy comentó algo sobre eso.
—¿Que está haciendo él por estas partes? —Se había maravillado, con los ojos fijos en un pino cubierto de maleza. Yo había seguido su mirada a un pequeño pájaro negro encaramado hacia la mitad del árbol en una rama delgada. Jimmy fue por sus binoculares, y yo me quedé quieta, mirando el pajarito. No vi nada especial en este. Sólo se veía como un pájaro. Sus plumas eran de color negro sólido, sin reflejo de color para atraer la mirada o marcas brillantes para admirar.
»Sip. Ese es un mirlo euroasiático, correcto. No hay mirlos nativos de América del Norte. No como este chico. En realidad, él es un tordo. —Jimmy estaba de vuelta, su voz un susurro mientras miraba a través de sus binoculares—. Él está a un largo camino de su casa, o si no se ha escapado de alguna parte.
Susurré también, no queriendo asustarlo si Jimmy pensaba que era especial.
—¿Dónde suelen vivir los mirlos?
—Europa, Asia, el norte de África —murmuró Jimmy mirando al ave con el pico de color naranja—, puedes encontrarlos en Australia y Nueva Zelanda también.
—¿Cómo sabes que es uno de ellos?
—Porque las hembras no tienen las plumas de color negro brillante. No son tan bonitas.
Los pequeños ojos amarillos miraban hacia nosotros, plenamente conscientes de que estábamos viendo. Sin previo aviso, el pájaro se fue volando. Jimmy lo vio alejarse, siguiéndolo a través de los binoculares hasta que estaba más allá de la vista.
—Sus alas eran tan negras como tu cabello —comentó Jimmy, apartándose del pájaro que había avivado nuestro mañana—, tal vez eso es lo que eres... un pequeño mirlo muy lejos de casa.
Miré a nuestro remolque asentado en los árboles. —No estamos muy lejos de casa, Jimmy —dije confundida. Casa era donde Jimmy estaba.
—Los mirlos no son considerados de mala suerte como cuervos y grajos y otras aves que son de color negro. Pero ellos no renuncian a sus secretos fácilmente. Quieren que los descifremos. Tenemos que ganarnos su sabiduría.
—¿Cómo la ganamos? —Arrugué mi nariz hacia él, desconcertada.
—Tenemos que aprender su historia.
—Pero él es un pájaro. ¿Cómo podemos aprender su historia? Él no puede hablar. —Yo era literal en la forma en que todos los niños son literales. Realmente me habría gustado que el mirlo pudiera contarme su historia. Lo conservaría como mascota, y él podría contarme historias todo el día. Yo rogaba por historias de Jimmy.
—Primero realmente tienes que querer saber. —Me miró—. Entonces tienes que observar. Tienes que escuchar. Y después de un tiempo, llegarás a conocerlo. Empezarás a entenderlo. Y él te dirá su historia.
Saqué un lápiz y lo giré alrededor de mis dedos. Escribí, “Érase una vez” en la parte superior de mi hoja, sólo para ser una sabelotodo. Sonreí a la línea. Como si mi historia fuera un cuento de hadas. Mi sonrisa se desvaneció.
“Érase una vez... había un pequeño mirlo,” escribí. Me quedé mirando la página. “... empujado fuera del nido, no deseado.”
Imágenes se reunieron en mi cabeza. Largo cabello oscuro. Una boca apretada. Eso era todo lo que podía recordar de mi madre. Sustituí la boca apretada con una suave cara sonriente. Una cara completamente diferente. El rostro de Jimmy. Esa cara trajo una punzada de dolor. Moví mi ojo interior a sus manos. Manos morenas moviendo el cincel a través de la pesada viga. Virutas de madera apiladas sobre el suelo a sus pies donde yo estaba sentada, mirándolas caer. Las virutas caían alrededor de mi cabeza, y cerré los ojos e imaginé que eran diminutos duendes viniendo a jugar conmigo. Estas eran las cosas que me gustaban recordar. El recuerdo de la primera vez que él había sostenido mi mano más pequeña en la suya y me ayudó a despojar de la pesada corteza a un viejo tocón se levantó en mi mente como un bienvenido amigo. Él estaba hablando en voz baja acerca de la imagen debajo de la superficie. Mientras yo escuchaba el recuerdo de su voz, dejé que mi mente viajara a través del desierto y hacia las colinas, recordando la garra nudosa de mezquite que había encontrado el día anterior. Había sido tan pesada que había tenido que arrastrarla a mi camioneta e izarla, un lado a la vez, en la plataforma del camión. Mis dedos picaban por pelar la piel chamuscada y ver lo que había debajo. Tuve un presentimiento acerca de esto. Una silueta se estaba formando en mi cabeza. Golpee mis pies y curvé mis dedos contra el papel, soñando con lo que podría crear.
Sonó el timbre. El nivel de ruido en la sala se levantó como si un interruptor hubiera sido movido, y salté de mi ensueño y miré abajo a mi página. Mi patética historia esperaba por el embellecimiento.
—Entreguen sus documentos. ¡Y por favor asegúrense de que su nombre está en la parte superior! ¡No puedo darles crédito por su historia si no sé que es suya!
La habitación estuvo vacía en unos diez segundos. El Sr. Wilson luchó para alinear la pila de papeles que habían sido empujados en sus manos mientras los estudiantes exuberantemente desocuparon su salón de clases, ávidos de otras cosas. El primer día de clases había terminado oficialmente. Él me notó todavía sentada y aclaró su garganta un poco.
—¿Señorita... Um... Echohawk?
Me puse de pie bruscamente y agarré mi papel. Lo arrugué en una bola y lo lancé hacia el bote de basura debajo de la pizarra. No lo logré completamente, pero no lo recuperé. En su lugar, tomé mi bolso y la chaqueta que era completamente innecesaria en el calor de 43 grados que me esperaba fuera de la escuela. No miré a mi nuevo maestro mientras me dirigía al fondo de la sala y giré mi bolso sobre mi hombro.
—Hasta luego, Wilson —dije, sin siquiera volver la cabeza.
Manny estaba esperando en mi camioneta cuando llegué al estacionamiento de estudiantes, y verlo allí me hizo gemir. Manuel Jorge Rivas Olivares, también conocido como Manny, vivía en mi complejo de apartamentos. Él y su hermana pequeña me habían adoptado. Eran como los gatos callejeros que se colgaban alrededor de tu puerta y maúllan lastimosamente durante días hasta que finalmente te dabas por vencido y les dabas de comer. Y cuando finalmente les dabas de comer, todo había terminado. Eran oficialmente tus gatos.
Así fue con Manny y Graciela. Ellos sólo siguieron dando vueltas hasta que finalmente me apiadé de ellos. Ahora pensaban que me pertenecían, y yo no sabía cómo hacerlos desaparecer. Manny tenía dieciséis años y Graciela tenía catorce. Ambos eran de huesos pequeños y rasgos finos, y ambos eran increíblemente dulces y molestos. Justo como los gatos.
Había un autobús que iba al complejo, y yo me aseguré que la madre de Manny supiera todo sobre éste e incluso la ayudé a conseguir que Manny y Graciela se registraran para tomarlo. Realmente pensé que este año sería diferente ahora que Graciela estaba en noveno grado y estaría viajando en el autobús de la secundaria también. Supongo que no. Manny me estaba esperando con una gran sonrisa y los brazos llenos de libros.
—¡Hola, Blue! ¿Cómo fue tu primer día? ¡Gran último año, Chica! Apuesto a que serás la reina del baile de este año. ¡La chica más hermosa de la escuela debe ser la reina del baile, y tú sin duda eres la chica más hermosa! —Muy dulce, muy molesto. Manny hablaba a mil por hora con un ligero acento hispano y sólo un toque de ceceo, que podría haber sido el acento, pero era más probable que sólo fuera Manny.
—Hola, Manny. ¿Qué pasó con tomar el autobús?
La sonrisa de Manny se deslizó un poco, y me sentí mal por preguntar. Desestimó mi pregunta y se encogió de hombros.
—Lo sé, lo sé. Le dije a Gloria que tomaría el autobús, y me aseguré de que Graciela lo tomara... pero quería viajar a casa contigo el primer día. ¿Viste al nuevo profesor de historia? Yo lo tengo en el primer período, y puedo decirte que va a ser el mejor maestro que he tenido... ¡y el más lindo también!
Manny recientemente había comenzado a llamar a su madre Gloria. No estaba segura de porque era eso. También consideré decirle que tal vez quiera reconsiderar llamar lindo al Señor Wilson. Supuse que era de quien estaba hablando. No pensé que hubiera dos nuevos profesores de historia.
—Me encanta su acento. ¡Apenas escuché nada de lo que dijo en todo el período! —Manny se deslizó delicadamente en el lado del pasajero cuando abrí mi camión. Me preocupaba el chico. Era más femenino de lo que yo lo era.
—¿Me pregunto qué está haciendo en Boulder? Ivy y Gabby están seguras de que él es, como del, MI-6 o algo así. —Manny tenía docenas de novias. De hecho, todas las chicas lo amaban porque era tan pacífico y divertido, lo que me hacía preguntarme de nuevo por qué no podía viajar en el autobús. No era como que no él tuviera amigos.
—¿Qué demonios es el MI-6? —le gruñí, tratando de maniobrar a través de la multitud de vehículos dejando la escuela. Golpeé mis frenos cuando alguien se me atravesó y luego colgó su dedo medio por la ventana como si yo fuera la que se lanzó delante de él. Manny estiró su mano sobre mi brazo y golpeó la bocina
—¡Manny! ¡Detente! Yo soy el conductor, ¿de acuerdo? —Ordené, golpeando su mano. Esto ni siquiera lo perturbó.
—¿Tú no sabes lo que es el MI-6? ¿El increíble James Bond? ¡Chica, tienes que salir más!
— ¿Qué estaría haciendo alguien del MI-6 en la Secundaria Boulder? —Me reí.
—Ni idea, pero él es británico, es ardiente, y es joven. —Manny marcó sus puntos con dedos gráciles—. ¿Qué otra cosa podría ser?
—¿De verdad crees que él es ardiente? —le pregunté dubitativa.
—Oh, definitivamente. En una especie de forma de bibliotecario muy travieso.
—Oh, eso es enfermo, Manny. Eso sólo funciona cuando el bibliotecario es femenino.
—Bien, un profesor travieso entonces. Él tiene ojos sexys y rizos sueltos y sus antebrazos están muy bien desarrollados. Es un ardiente disfrazado. Totalmente MI-6. ¿Tienes que trabajar esta noche? —Manny rebotó a un nuevo tema, habiendo demostrado claramente que el nuevo Señor Wilson debe ser un espía.
—Es lunes. Lunes significa trabajo, Manny. —Sabía lo que él estaba buscando y resistí—. Deja de alimentar a los gatitos. —me recordé firmemente.
—Podría de seguro ir por algunas quesadillas de Bev justo ahora. Soy un mexicano hambriento. —Manny marcó su acento. Sólo se refería a su origen étnico cuando hablaba de los alimentos—. De seguro espero que Gloria recuerde ir de compras antes de irse a trabajar. De lo contrario, mi hermanita y yo estaremos comiendo Ramen otra vez. —Suspiró Manny con tristeza.
La línea de la hermanita era exagerada, pero me encontré debilitándome. Manny era el hombre de la casa, y eso significaba que proveyera para Graciela, lo que él hacía con gusto, aunque proveer significaba que me pidiera proveer. Yo trabajaba en el Café de Bev varias noches a la semana, y sin falta traía a casa la cena para Manny y Graciela al menos una vez durante la semana.
—Bien. Te traeré a ti y a Gracie algunas quesadillas. Pero ésta es la última vez, Manny. Esto acorta mi cheque de pago. —Lo regañé. Manny me sonrió brillantemente y aplaudió con sus manos como Oprah lo hace cuando está emocionada.
—Voy a ver si mi tío tiene más mezquite que puedas tener. —Prometió Manny. Asentí y tendí mi mano para estrechar la de él.
—Trato hecho.
El tío de Manny, Sal, trabajaba en un equipo con el servicio forestal. Con frecuencia ellos limpiaban matorrales y arbustos y evitaban que el mezquite invadiera fincas propiedad del gobierno. La última vez que Sal había venido por mí, tuve suficiente madera para que me durara dos meses de serio tallado. Se me caía la baba ante la idea.
—Por supuesto, eso significa que tú me deberás, chica —sugirió Manny inocentemente—. Cenas todos los lunes por al menos un mes, ¿vale?
Sólo me reí ante sus habilidades de negociación. Él ya me debía la comida de los lunes por dos meses. Pero ambos sabíamos que estaría de acuerdo. Yo siempre lo hacía.
Así fue con Manny y Graciela. Ellos sólo siguieron dando vueltas hasta que finalmente me apiadé de ellos. Ahora pensaban que me pertenecían, y yo no sabía cómo hacerlos desaparecer. Manny tenía dieciséis años y Graciela tenía catorce. Ambos eran de huesos pequeños y rasgos finos, y ambos eran increíblemente dulces y molestos. Justo como los gatos.
Había un autobús que iba al complejo, y yo me aseguré que la madre de Manny supiera todo sobre éste e incluso la ayudé a conseguir que Manny y Graciela se registraran para tomarlo. Realmente pensé que este año sería diferente ahora que Graciela estaba en noveno grado y estaría viajando en el autobús de la secundaria también. Supongo que no. Manny me estaba esperando con una gran sonrisa y los brazos llenos de libros.
—¡Hola, Blue! ¿Cómo fue tu primer día? ¡Gran último año, Chica! Apuesto a que serás la reina del baile de este año. ¡La chica más hermosa de la escuela debe ser la reina del baile, y tú sin duda eres la chica más hermosa! —Muy dulce, muy molesto. Manny hablaba a mil por hora con un ligero acento hispano y sólo un toque de ceceo, que podría haber sido el acento, pero era más probable que sólo fuera Manny.
—Hola, Manny. ¿Qué pasó con tomar el autobús?
La sonrisa de Manny se deslizó un poco, y me sentí mal por preguntar. Desestimó mi pregunta y se encogió de hombros.
—Lo sé, lo sé. Le dije a Gloria que tomaría el autobús, y me aseguré de que Graciela lo tomara... pero quería viajar a casa contigo el primer día. ¿Viste al nuevo profesor de historia? Yo lo tengo en el primer período, y puedo decirte que va a ser el mejor maestro que he tenido... ¡y el más lindo también!
Manny recientemente había comenzado a llamar a su madre Gloria. No estaba segura de porque era eso. También consideré decirle que tal vez quiera reconsiderar llamar lindo al Señor Wilson. Supuse que era de quien estaba hablando. No pensé que hubiera dos nuevos profesores de historia.
—Me encanta su acento. ¡Apenas escuché nada de lo que dijo en todo el período! —Manny se deslizó delicadamente en el lado del pasajero cuando abrí mi camión. Me preocupaba el chico. Era más femenino de lo que yo lo era.
—¿Me pregunto qué está haciendo en Boulder? Ivy y Gabby están seguras de que él es, como del, MI-6 o algo así. —Manny tenía docenas de novias. De hecho, todas las chicas lo amaban porque era tan pacífico y divertido, lo que me hacía preguntarme de nuevo por qué no podía viajar en el autobús. No era como que no él tuviera amigos.
—¿Qué demonios es el MI-6? —le gruñí, tratando de maniobrar a través de la multitud de vehículos dejando la escuela. Golpeé mis frenos cuando alguien se me atravesó y luego colgó su dedo medio por la ventana como si yo fuera la que se lanzó delante de él. Manny estiró su mano sobre mi brazo y golpeó la bocina
—¡Manny! ¡Detente! Yo soy el conductor, ¿de acuerdo? —Ordené, golpeando su mano. Esto ni siquiera lo perturbó.
—¿Tú no sabes lo que es el MI-6? ¿El increíble James Bond? ¡Chica, tienes que salir más!
— ¿Qué estaría haciendo alguien del MI-6 en la Secundaria Boulder? —Me reí.
—Ni idea, pero él es británico, es ardiente, y es joven. —Manny marcó sus puntos con dedos gráciles—. ¿Qué otra cosa podría ser?
—¿De verdad crees que él es ardiente? —le pregunté dubitativa.
—Oh, definitivamente. En una especie de forma de bibliotecario muy travieso.
—Oh, eso es enfermo, Manny. Eso sólo funciona cuando el bibliotecario es femenino.
—Bien, un profesor travieso entonces. Él tiene ojos sexys y rizos sueltos y sus antebrazos están muy bien desarrollados. Es un ardiente disfrazado. Totalmente MI-6. ¿Tienes que trabajar esta noche? —Manny rebotó a un nuevo tema, habiendo demostrado claramente que el nuevo Señor Wilson debe ser un espía.
—Es lunes. Lunes significa trabajo, Manny. —Sabía lo que él estaba buscando y resistí—. Deja de alimentar a los gatitos. —me recordé firmemente.
—Podría de seguro ir por algunas quesadillas de Bev justo ahora. Soy un mexicano hambriento. —Manny marcó su acento. Sólo se refería a su origen étnico cuando hablaba de los alimentos—. De seguro espero que Gloria recuerde ir de compras antes de irse a trabajar. De lo contrario, mi hermanita y yo estaremos comiendo Ramen otra vez. —Suspiró Manny con tristeza.
La línea de la hermanita era exagerada, pero me encontré debilitándome. Manny era el hombre de la casa, y eso significaba que proveyera para Graciela, lo que él hacía con gusto, aunque proveer significaba que me pidiera proveer. Yo trabajaba en el Café de Bev varias noches a la semana, y sin falta traía a casa la cena para Manny y Graciela al menos una vez durante la semana.
—Bien. Te traeré a ti y a Gracie algunas quesadillas. Pero ésta es la última vez, Manny. Esto acorta mi cheque de pago. —Lo regañé. Manny me sonrió brillantemente y aplaudió con sus manos como Oprah lo hace cuando está emocionada.
—Voy a ver si mi tío tiene más mezquite que puedas tener. —Prometió Manny. Asentí y tendí mi mano para estrechar la de él.
—Trato hecho.
El tío de Manny, Sal, trabajaba en un equipo con el servicio forestal. Con frecuencia ellos limpiaban matorrales y arbustos y evitaban que el mezquite invadiera fincas propiedad del gobierno. La última vez que Sal había venido por mí, tuve suficiente madera para que me durara dos meses de serio tallado. Se me caía la baba ante la idea.
—Por supuesto, eso significa que tú me deberás, chica —sugirió Manny inocentemente—. Cenas todos los lunes por al menos un mes, ¿vale?
Sólo me reí ante sus habilidades de negociación. Él ya me debía la comida de los lunes por dos meses. Pero ambos sabíamos que estaría de acuerdo. Yo siempre lo hacía.
eilyno- Mensajes : 582
Fecha de inscripción : 07/01/2016
Edad : 45
Re: Lectura #1Marzo/A Different Blue - Amy Harmon
por LuVelitta Miér 1 Mar - 6:15
Interesante 
osea que ese día de agosto mataron a la madre y ella quedó abandonada y perdida hasta que la encontró Jimmy que fue quien la cuidó... Lástima que los policías nunca la encontraron, sí habrán encontrado a quién mató a su madre? 
osea que ese día de agosto mataron a la madre y ella quedó abandonada y perdida hasta que la encontró Jimmy que fue quien la cuidó... Lástima que los policías nunca la encontraron, sí habrán encontrado a quién mató a su madre? Querer saber, observar, escuchar, luego conocerlo, empezar a entenderlo y entonces él le contará su historia... Cuánta sabiduría...
Me gusta este profesor, parecido a Harry Potter? Jejeje
Gracias por los capis!!
LuVelitta- Mensajes : 3002
Fecha de inscripción : 28/08/2016
Edad : 35
Localización : Perdida en el medio de la nada...
Re: Lectura #1Marzo/A Different Blue - Amy Harmon
por jpartenopaeo Miér 1 Mar - 7:43
La historia ya empieza triste, una mujer drogadicta y encima con una pequeña a la que tiene que cuidar, eso no es nada bonito, como odio todo lo que tiene que ver con más drogas. Eso sí con el profesor no grrrr, tiene pinta de ser el empollón mazizorro y eso a Jess le gusta mucho, mucho jejejeejejjeje ¿Y Manny? AMO A MANNY ES TAN DKSNFISNXJWKND es imposible no quetermina a ese niño yo estoy totalmente ENAMORADA enserio enamorada!!
jpartenopaeo- Mensajes : 734
Fecha de inscripción : 24/02/2017
Edad : 27
Localización : España
Re: Lectura #1Marzo/A Different Blue - Amy Harmon
por Yani Miér 1 Mar - 8:42
Buenos días, aquí estoy sentada en mi cocina, llueve afuera y por lo tanto, no hace calor, mis hijos duermen 
y estoy tomando unos ricos mates mientras leo un buen libro...Mi momento ideal!
Empezó con todo, la madre de Blue habrá muerto de sobredosis o fue asesinato? Quién habrá sido el hombre de la camioneta, a quién estuvo esperando y luego comenzó a seguir? Para mí es el asesino pero por qué lo estuvo esperando? Todo da a entender que nunca encontraron a la niña y fue criada por nativos, de allí el apellido indígena.
Me encanta Jimmy y su sabiduría y me da mucha ternura Manny, realmente es muy femenino jajaja él encuentra al nuevo profe muy sexy jajaja creo que con cada página lo voy a adorar más
Gracias Eilyn, rangos para vos...
y estoy tomando unos ricos mates mientras leo un buen libro...Mi momento ideal!Empezó con todo, la madre de Blue habrá muerto de sobredosis o fue asesinato? Quién habrá sido el hombre de la camioneta, a quién estuvo esperando y luego comenzó a seguir? Para mí es el asesino pero por qué lo estuvo esperando? Todo da a entender que nunca encontraron a la niña y fue criada por nativos, de allí el apellido indígena.
Me encanta Jimmy y su sabiduría y me da mucha ternura Manny, realmente es muy femenino jajaja él encuentra al nuevo profe muy sexy jajaja creo que con cada página lo voy a adorar más
Gracias Eilyn, rangos para vos...
Yani- Mensajes : 5459
Fecha de inscripción : 14/02/2015
Edad : 44
Re: Lectura #1Marzo/A Different Blue - Amy Harmon
por eilyno Miér 1 Mar - 10:20
HOLA CHICAS:
Es cierto la historia arranca con todo desde el inicio, me encanta Amy porque sus libros tienen tramas fuertes y toca la realidad, como el abandono ect. pobre destino de la madre de Blue pero por lo menos Jimmy la encontro.
el el profe que se parece a Harry ya por eso me encanta jejeje
Es cierto la historia arranca con todo desde el inicio, me encanta Amy porque sus libros tienen tramas fuertes y toca la realidad, como el abandono ect. pobre destino de la madre de Blue pero por lo menos Jimmy la encontro.
el el profe que se parece a Harry ya por eso me encanta jejeje
eilyno- Mensajes : 582
Fecha de inscripción : 07/01/2016
Edad : 45
Re: Lectura #1Marzo/A Different Blue - Amy Harmon
por mariateresa Miér 1 Mar - 10:49
NUNCA HABÍA LEÍDO A ESTA AUTORA ENCONTRÉ MUY INTERESANTE LA SINOPSI, POR LO TANTO ME UNI AL CLUB PARA LEER LA HISTORIA CON USTEDES.
ALUCINE CON EL PRÓLOGO DONDE HAY UN CRIMEN QUE RESOLVER ESA TIPO DE TRAMA SIEMPRE TIENE ESE EFECTO EN MI.
ESPERO QUE EN EL TRANSCURSO DEL LIBRO SE ACLARE EL HOMICIDIO DE LA MADRE DE BLUE.
SABER QUIEN ERA EL HOMBRE AL QUE SEGUÍA, SERÍA EL PADRE DE BLUE? POR QUE LA MATARON?? Y BUENO TODO ESO LO SABRÉ EN EL TRANSCURSO DEL LIBRO.
GRACIAS POR LOS CAPITULOS
ALUCINE CON EL PRÓLOGO DONDE HAY UN CRIMEN QUE RESOLVER ESA TIPO DE TRAMA SIEMPRE TIENE ESE EFECTO EN MI.
ESPERO QUE EN EL TRANSCURSO DEL LIBRO SE ACLARE EL HOMICIDIO DE LA MADRE DE BLUE.
SABER QUIEN ERA EL HOMBRE AL QUE SEGUÍA, SERÍA EL PADRE DE BLUE? POR QUE LA MATARON?? Y BUENO TODO ESO LO SABRÉ EN EL TRANSCURSO DEL LIBRO.
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mariateresa- Mensajes : 1841
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Re: Lectura #1Marzo/A Different Blue - Amy Harmon
por Veritoj.vacio Miér 1 Mar - 11:21
Las historias e Amy Harmon siempre tienen protagonistas duros, por toda la historia qué hay detrás de ellos, y esta historia no es la excepción. Todavía nos quedan algunas cosas sin responder, pero claro solo vamos en el primer capítulo, pero ya tenemos preguntas como ¿que pasó son la madre de Blue? ¿Como llego con Jimmy? Pero bueno las iremos respondiendo conforme avanzamos.
Me gusta la relación con Manny, porque nos demuestra que a pesar de ser una chica dura, tiene un gran corazón. Empieza bien el libro.
Me gusta la relación con Manny, porque nos demuestra que a pesar de ser una chica dura, tiene un gran corazón. Empieza bien el libro.
Veritoj.vacio- Mensajes : 2400
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Re: Lectura #1Marzo/A Different Blue - Amy Harmon
por Yani Miér 1 Mar - 11:30
mariateresa escribió:NUNCA HABÍA LEÍDO A ESTA AUTORA ENCONTRÉ MUY INTERESANTE LA SINOPSI, POR LO TANTO ME UNI AL CLUB PARA LEER LA HISTORIA CON USTEDES.
ALUCINE CON EL PRÓLOGO DONDE HAY UN CRIMEN QUE RESOLVER ESA TIPO DE TRAMA SIEMPRE TIENE ESE EFECTO EN MI.
ESPERO QUE EN EL TRANSCURSO DEL LIBRO SE ACLARE EL HOMICIDIO DE LA MADRE DE BLUE.
SABER QUIEN ERA EL HOMBRE AL QUE SEGUÍA, SERÍA EL PADRE DE BLUE? POR QUE LA MATARON?? Y BUENO TODO ESO LO SABRÉ EN EL TRANSCURSO DEL LIBRO.
GRACIAS POR LOS CAPITULOS
Nunca leíste a esta autora?? Pues yo te la recomiendo, toodaas sus historias son increíbles, una garantía de lágrimas, sentimientos, sonrisas...pura emoción, después de este libro espero te animes a sus otras historias.
Hace un tiempo, se creó una columna sobre la autora:
https://bookqueen.forosactivos.net/t1997-autoras-1-amy-harmon
Yani- Mensajes : 5459
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Re: Lectura #1Marzo/A Different Blue - Amy Harmon
por eilyno Miér 1 Mar - 11:35
Cuando termines esta lectura te recomiendo Making Faces de ella misma, es una historia genialmariateresa escribió:NUNCA HABÍA LEÍDO A ESTA AUTORA ENCONTRÉ MUY INTERESANTE LA SINOPSI, POR LO TANTO ME UNI AL CLUB PARA LEER LA HISTORIA CON USTEDES.
ALUCINE CON EL PRÓLOGO DONDE HAY UN CRIMEN QUE RESOLVER ESA TIPO DE TRAMA SIEMPRE TIENE ESE EFECTO EN MI.
ESPERO QUE EN EL TRANSCURSO DEL LIBRO SE ACLARE EL HOMICIDIO DE LA MADRE DE BLUE.
SABER QUIEN ERA EL HOMBRE AL QUE SEGUÍA, SERÍA EL PADRE DE BLUE? POR QUE LA MATARON?? Y BUENO TODO ESO LO SABRÉ EN EL TRANSCURSO DEL LIBRO.
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eilyno- Mensajes : 582
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Re: Lectura #1Marzo/A Different Blue - Amy Harmon
por carolbarr Miér 1 Mar - 14:24
He leído algunos libros de esta autora, de hecho tenia en la lista reciente los de "The Low of Moses" pero no estoy para llorar esta semana, así que vi la oportunidad de leer otro libro de las misma autora y aqui estoy.
La sinopsis de este libro te atrapa a la primera, te deja con tantas interrogantes que decides comenzar a leer
Unos primeros capítulos muy buenos dando a conocer a los protagonistas, la actitud de Blue, suponemos que quien la encontro despues de que "mataran" a su madre fuese un nativo y menos mal la trato muy bien, ya iba pensando en que la historia podria basarse en el abuso
Gracias por los capítulos y por la recomendación hasta ahora me ha gustado
La sinopsis de este libro te atrapa a la primera, te deja con tantas interrogantes que decides comenzar a leer
Unos primeros capítulos muy buenos dando a conocer a los protagonistas, la actitud de Blue, suponemos que quien la encontro despues de que "mataran" a su madre fuese un nativo y menos mal la trato muy bien, ya iba pensando en que la historia podria basarse en el abuso
Gracias por los capítulos y por la recomendación hasta ahora me ha gustado
carolbarr- Mensajes : 383
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Re: Lectura #1Marzo/A Different Blue - Amy Harmon
por Isa Miér 1 Mar - 15:53
Hola chicas les dire que ya lei este libro y me encanto asi que aquie estoy con ustedes en la lectura 
Que triste que la pobre mujer falleciera en su cumpleaños y no se dieran cuenta hasta dias despues. Blue parece que es un poco antisocial y solo quiere asustar a las personas para que no se acerquen a ella, me parece bastante encantador Manny y que les digo del profesor 
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Re: Lectura #1Marzo/A Different Blue - Amy Harmon
por citlalic_mm Miér 1 Mar - 19:10
ok me uno a la lectura aunque este un poco tarde leere todo
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Maga- Mensajes : 3549
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Re: Lectura #1Marzo/A Different Blue - Amy Harmon
por citlalic_mm Miér 1 Mar - 20:02
ok??? sinopsis intresante
autora desconocida (para mi)
prologo intrigante
primer capitulo mmmm el libro promete me esta gustando poco a poco, pero Blue tiene mucho que dar todavia... seguiremos leyendo
autora desconocida (para mi)
prologo intrigante
primer capitulo mmmm el libro promete me esta gustando poco a poco, pero Blue tiene mucho que dar todavia... seguiremos leyendo
citlalic_mm- Mensajes : 946
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Edad : 40
Re: Lectura #1Marzo/A Different Blue - Amy Harmon
por Invitado Miér 1 Mar - 20:55
Woooow muy sospechoso. Era acaso la madre de Blue quien seguia a un hombre al cual tuvo que esperar 2 hrs ????
Para mi que ese hombre la asecino y se llevo a la pequeña Blue ....
Me da ternura que se quiera hacer pasar por una chica ruda jejejeje
Me gusta como va la historia y aqui estaremks al tanto.
Para mi que ese hombre la asecino y se llevo a la pequeña Blue ....
Me da ternura que se quiera hacer pasar por una chica ruda jejejeje
Me gusta como va la historia y aqui estaremks al tanto.
Invitado- Invitado
Re: Lectura #1Marzo/A Different Blue - Amy Harmon
por eilyno Miér 1 Mar - 22:13
2
Cascara de Huevo
Octubre 2010
Tal vez fueron los relatos lo que me atrajo allí. Cada día era una nueva historia. Y con bastante frecuencia, los relatos eran sobre las mujeres en la historia, o contadas desde la perspectiva de las mujeres. Tal vez era sólo el evidente amor del señor Wilson por la asignatura que enseñaba. Tal vez fue simplemente su encantador acento y su juventud. La totalidad del cuerpo estudiantil trataba de imitarlo. Las niñas lo rodeaban, y los chicos lo miraban, fascinados, como si una estrella de rock hubiera descendido en medio de nosotros. Fue la comidilla de la escuela, la sensación de la noche, instantáneamente amado porque era una novedad; y una novedad muy atractiva si te gusta el cabello un poco rebelde, ojos grises y acentos británicos, lo cual me dije a mi misma que no lo era. Definitivamente no era mi tipo. Aun así, me encontré deseando que llegara mi última clase del día con irritante impaciencia y era probablemente más contradictoria de lo que hubiera sido de otra manera simplemente porque estaba perpleja por su encanto.
El señor Wilson había pasado todo un mes hablando de los antiguos griegos. Nosotros habíamos discutido batallas épicas, profundos pensadores, la arquitectura y el arte, pero hoy Wilson fue detallando los diferentes dioses y lo que cada uno representa. En realidad era bastante fascinante, tenía que admitir, pero increíblemente irrelevante. Me ofrecí para esta observación, por supuesto.
—Esta no es exactamente historia —señalé.
—Los mitos pueden no ser un hecho histórico, pero el hecho de que los griegos creían en ellos lo es —respondió Wilson con paciencia—, debes entender que los dioses griegos son una parte intrínseca de la mitología griega. Nuestra introducción a los antiguos dioses griegos se puede rastrear todo el camino de vuelta a los escritos de Homero en la Ilíada y la Odisea. Muchos estudiosos creen que los mitos fueron realmente influenciados por la cultura micénica que existía en Grecia entre 1700 y 1100 antes Cristo. También hay pruebas de que los comienzos de la mitología griega se remontan a las antiguas culturas del Medio Oriente de Mesopotamia y Anatolia, debido a las similitudes entre la mitología de estas antiguas culturas del Medio Oriente y los antiguos griegos.
Todos se le quedaron mirándolo. Lo que había dicho era tan claro como el barro. Pareció tomar nota de nuestras expresiones de “¿qué?”
—Los griegos tenían un dios para explicar todo. —Wilson no estaba a punto de ser disuadido, y él se clavó en su argumento—. Los amaneceres, los atardeceres, sus tragedias y sus triunfos estaban todos conectados a la existencia de estos dioses. En muchos sentidos, sus dioses trajeron sentido a un mundo sin sentido. Una forma de roca extraña podría decirse que era un dios disfrazado como una piedra o un árbol inusualmente grande podría ser un dios disfrazado también. Y ese árbol sería adorado por temor a que el dios tomaría represalias. Había dioses en todas partes, y en todo lo que pudiera ser utilizado como evidencia de su existencia. Las guerras se iniciaron en nombres de los dioses, oráculos fueron consultados y sus consejos hicieron caso, sin embargo tan hiriente o extraño o bizarro como el consejo podría ser. Incluso las tormentas de viento fueron personificadas. Ellos pensaban que las arpías: mujeres aladas quienes arrebataban cosas, que al igual que el viento, nunca más fueran vistas de nuevo. Las tormentas de viento y el tiempo que venía con éstas fueron atribuidos a estos seres alados.
—Pensé que una arpía era sólo una anticuada palabra para brujas —dijo un chico con acné llamado Bart. Estaba pensando lo mismo, pero alguien encantador decidió hablar.
—En las primeras versiones de la mitología griega, las arpías fueron descritas como criaturas de cabello precioso, como mujeres hermosas con alas. Eso cambió con el tiempo, y en la mitología romana fueron descritas como bestias horribles con garras e incluso picos. Horribles, desagradables, mujeres-pájaros. Esa imagen ha persistido en el tiempo. Dante describe el séptimo infierno en su obra Inferno como un lugar donde las arpías vivían en el bosque y atormentaban a los que eran enviados allí. —Wilson comenzó a recitar el poema, al parecer de memoria:
—Para responder a su pregunta, señorita Echohawk, lo que creemos afecta nuestro mundo de una manera muy real. Lo que creemos afecta nuestras decisiones, nuestras acciones, y posteriormente, nuestras vidas. Los griegos creían en sus dioses, y esta creencia afectó todo lo demás. La historia se escribe de acuerdo a lo que los hombres creen, sea o no sea verdad. Como los escritores de su propia historia, lo que usted cree influye en los caminos que tomen. ¿Crees en algo que pueda ser un mito? Yo no estoy hablando de las creencias religiosas, en sí. Estoy hablando de cosas que usted misma ha dicho, o cosas que le han dicho durante tanto tiempo que usted termina asumiendo que son verdaderas.
El señor Wilson se volvió y cogió un montón de papeles. Él comenzó a repartirlos mientras hablaba.
—Quiero que pienses en esto. ¿Y si lo que crees acerca de ti o de tu vida no es más que un mito que te detiene?
El señor Wilson puso una hoja arrugada de papel en mi escritorio y siguió adelante sin comentarios. Era mi historia personal. La historia había tirado hacia el cubo de la basura el primer día de clases. Había sido presionada y suavizada, pero llevaba los signos de haber sido descartada. Nunca sería lo mismo. Ninguna cantidad de suavizado y prensado volvería a ocultar el hecho de que había sido rescatada de la basura.
“Érase una vez... Había un pequeño mirlo que fue empujado desde el nido. No deseado.”
Le añadí una palabra. Desechado. Lo leí para mí misma.
—Érase una vez... Había un pequeño mirlo que fue empujado desde el nido. No deseado. Desechado.
Al igual que la basura. Y el fingir que no era basura no me haría algo más. Chicas como yo merecen su reputación. Cultivé la mía. Supongo que podría culpar a mi educación, pero no estaba en mí el hacerme escusas. Me gustan los chicos y chicas como yo. O por lo menos a los que les gusta la forma en que me veo. Supongo que sería una mentira decir que a ellos les gustaba la yo que guardo para mí misma. Ellos no saben de esa chica. Pero eso es parte del encanto. Cultivé mi mirada, también. Tenía un cabello sexy, y siempre llevaba mis vaqueros demasiado ajustados y mis camisas apretadas, mis ojos gruesamente maquillados. Y cuando era sostenida, o besada, o tocada, me sentía poderosa y me sentía querida. Sabía cómo me llamaban algunas personas. Sabía de los susurros detrás de las manos. Sabía lo que los chicos decían acerca de mí. Decían que era una puta. Al fingir que no lo era podría estar creyendo una mentira. Un mito, como los griegos con sus dioses tontos.
Jimmy me había llamado pájaro azul. Era su propio pequeño apodo. Pero no tenía ningún parecido a un pájaro azul... Dulce, brillante, feliz. Yo era más como una arpía de hoy en día. Una mujer-pájaro. Un monstruo femenino, equipado con afiladas garras torcidas. Metete conmigo, y podría llevarte al inframundo para castigarte y atormentarte por la eternidad. Tal vez no era mi culpa que fuera de la forma en la que era. Cheryl me llevó cuando tenía unos once años, y ella no tenía mucha utilidad para un niño. Su estilo de vida no era propicio para la maternidad. Ella era nada cariñosa y estaba ausente la mayor parte del tiempo, pero estaba bien. Cuando era más joven ella se aseguró de que comiera y tuviera mi propia cama.
Vivíamos en un apartamento de dos dormitorios en un complejo cochambroso en las afueras de la ciudad de Boulder, a veinte minutos de las brillantes luces de Las Vegas. Cheryl era una comerciante en el Dolden Goblet Hotel y Casino en Las Vegas, y pasó sus días durmiendo y sus noches rodeada de jugadores y de humo del cigarrillo, lo que le sentaba muy bien. Ella por lo general tenía un novio. Mientras más vieja se volvía, más sórdida se hizo su elección en hombres. Cuánto más vieja era yo, más interesado se volvieron ellos en mí. Era una relación tensa. Yo sabía que en cuanto me graduara saldría por mi cuenta porque el dinero por mi cuidado se había detenido a los dieciocho años, e iba a cumplir diecinueve en agosto. Era sólo cuestión de tiempo.
Cuando la clase terminó, arrugue mi papel y lo tire de vuelta a la basura donde pertenecía. El señor Wilson me vio hacerlo, pero no me importaba. Tanto Manny como Gracie estaban sentados en mi puerta de carga trasera hablando con un grupo de amigas de Manny cuando llegué al estacionamiento. Sólo suspiré. Primero Manny, ahora Gracie. Me estaba convirtiendo en el chofer. Todos estaban riendo y charlando, y mi cabeza inmediatamente comenzó a doler. Una de las chicas gritó hacia un puñado de chicos reunidos en torno a un viejo Camaro amarillo.
—¡Brandon! ¿Quién está hablando de ir a casa? Todavía tengo una cita, ¡ya sabes!
Las niñas alrededor de ella hablaban, y Brandon miró por encima para ver quién le estaba haciendo proposiciones. Brandon era el hermano menor de un chico con el que salía de vez en cuando. Donde Mason era fornido y moreno, Brandon era delgado y rubio, pero ambos eran demasiado guapos para la modestia. Mason se había graduado hace tres años, y Brandon estaba en el último, al igual que yo. Era más vieja que todos los chicos de mi generación, y aunque podía reconocer una buena apariencia, me aburría de ellos con mucha facilidad y no era un secreto. Lo cual es probablemente por eso que NO sería coronada como la Reina para el baile De Vuelta A Casa, a pesar de las grandes esperanzas y maquinaciones de Manny.
—Lo siento, Sasha. Se lo pedí a Brooke la semana pasada. Definitivamente necesitamos pasar el rato en algún momento, sin embargo. —Brandon sonrió, y me recordó lo atractivo que Mason era cuando estaba siendo dulce. Tal vez era hora de darle a Mason una llamada. Había pasado un tiempo.
—Ese coche está seriamente caliente, Brandon —dijo Manny, su voz elevada por encima de los de sus amigos.
—Uh, gracias, hombre. —Brandon hizo una mueca, y sus amigos se fueron embarazosamente. Hice una mueca por Brandon y para Manny.
—Manny, Gracie, vámonos. —Abrí la puerta de mi camioneta, esperando que todos los vagabundos en mi compuerta de carga se dispersaran cuando lo encendí. Miré por el espejo retrovisor mientras todos los amigos de Manny le dieron abrazos e hicieron prometer textos. Gracie parecía paralizada por Brandon y sus amigos, y cuando todo el mundo se dispersó ella todavía estaba sentada en la compuerta trasera mirando fijamente. Manny tiró de ella, sacándola de su ensimismamiento, y los dos saltaron a mi lado. Gracie tenía una mirada aturdida en su rostro, pero Manny estaba haciendo pucheros.
—No creo que no le gusto a Brandon —reflexionó, mirándome para retroalimentar.
—Brandon es tan caliente —suspiro Graciela.
Maldije burlonamente. Maravilloso. Brandon era muuuy viejo para Gracie, y no estaba hablando sólo de edad. Gracie era pequeña y bonita, pero ella era inmadura, tanto física como emocionalmente. Y era desorientada en una forma de “mira todas las bonitas flores”. Era una buena cosa que tuviera a Manny. De lo contrario, ella podría pasear en una niebla agradable. Tanto Manny y Gracie estaban inmutados por mi lenguaje, continuando como si no me hubieran siquiera escuchado.
—De hecho —resopló Manny—. Creo que tampoco le guste a ninguno de los amigos de Brandon. ¡Y soy tan agradable! —Manny parecía genuinamente confundido.
—¿Piensas que le guste a Brandon, Manny? —meditó Gracie soñando.
Manny y yo la ignoramos. Decidí que podría ser el momento para darle a Manny un pequeño consejo.
—Creo que tal vez los chicos están confundidos acerca de cómo tratarte Manny. Eres un tipo pero andas exclusivamente con las chicas, te pones esmalte de uñas y lápiz de ojos, y llevas un bolso...
—¡Es una bolsa desgarbada!
—¡Muy bien! ¿Cuántos chicos llevan bolsos holgados de colores del arco iris?
—¡Es sólo una mochila con luz de bengala!
—De acuerdo. Bien. Olvídate de la mochila. Tú comentas abiertamente cuan caliente tal o cual tipo es... incluyendo el fenómeno de Wilson, aun cuando estas coqueteándole a la líder de las de animadoras. ¿Eres gay? ¿Eres hetero? ¿Qué?
Manny parecía sorprendido de que pudiera sólo sacarlo y preguntar, y me miró con la boca abierta.
—¡Soy Manny! —respondió él, cruzando los brazos—. Eso es lo que soy. ¡Soy Manny! ¡No sé por qué no puedo elogiar a un lindo chico y una chica linda! Todo el mundo necesita un refuerzo positivo, Blue. ¡No te lastimaría darle unos a alguien de vez en cuando!
Me golpeé la cabeza contra el volante, frustrada por mi evidente incapacidad para comunicarme, preguntándome si tal vez él era el único en la escuela secundaria que no tenía miedo de ser él mismo. Tal vez era el resto de nosotros quienes necesitábamos descifrarnos a nosotros mismos.
—Tienes razón, Manny. Y créeme, no cambiaría ni un pelo de tu cabeza. Sólo estaba tratando de explicar por qué algunas personas pueden tener problemas para relacionarse.
—Quieres decir el porqué algunas personas pueden tener problemas para aceptar. —Manny puso mala cara, mirando por la ventana.
—Sí. Eso también. —Suspiré y puse en marcha mi camioneta. Manny me perdonó en los primeros diez segundos del viaje y charló el resto del camino a casa. Manny no podía permanecer enojado a menos que, por supuesto, alguien se metiera con Gracie. Entonces toda razón lo abandonaba, su madre bromeaba diciendo que él se convertía en un chihuahua con rabia. Sólo lo había visto pasar un par de veces, pero fue suficiente para hacerme nunca querer un chihuahua. Al parecer, ya que sólo había señalado sus defectos, fui perdonada inmediatamente y volví a su gracia, con apenas un gruñido.
Cuando llegué a casa el calor en el interior del apartamento se sentía como las entrañas del infierno. No olía muy bien. Cigarrillos rancios y cerveza derramada mezcladas con 90 grados de temperatura en octubre no era una combinación agradable. La puerta del cuarto de Cheryl estaba cerrada. Me maravillada su capacidad para dormir en el calor y suspiré mientras vacié los ceniceros y limpié la cerveza derramada en la mesa del café. Cheryl, obviamente, tenía compañía. Un par de pantalones vaqueros de hombres yacía en un montón arrugado y el sujetador negro y la camisa de trabajo de Cheryl estaban tirados al lado de ellos. Agradable. Cuanto antes saliera de allí, era mejor. Me quité mis jeans y me puse unos pantalones de chándal cordados, tirando de mi pelo en una coleta descuidada. Empujando mis pies en chanclas, salí del apartamento diez minutos después de que había llegado.
Alquilé una unidad de almacenamiento detrás del complejo por cincuenta dólares al mes. Tenía luces y energía, y era mi propio pequeño taller. Tenía un par de mesas de trabajo formadas por caballetes y largas hojas de madera contrachapada. Tenía una gran cantidad de mazos y cinceles de diversos tamaños, limas y molinos, y un ventilador giratorio que movía el aire caliente y el aserrín en círculos perezosos. Los proyectos en distintas etapas, desde una pila de descartes a piezas completas de torsión, arte brillante decorando del perímetro del espacio. Había encontrado una rama gruesa y nudosa de Mesquite en mis viajes un día antes, y estaba ansiosa por ver lo que aparecía bajo las capas de la corteza espinosa que aún tenía que quitarse. La mayoría de las personas que trabajaban con madera les gusta utilizar maderas blandas porque eran fáciles de tallar y tallar, fácil de moldear en su propia creación. Nadie talla con mezquite o caoba de montaña o enebro. La madera era demasiado dura. Los rancheros en el oeste consideraban al mezquite una mala hierba. No se puede utilizar un cuchillo afilado para darle forma, eso era seguro. Tuve que usar un gran cincel y un martillo para quitarle la corteza. Cuando la madera estaba al descubierto, usualmente pasaba una gran cantidad de tiempo sólo mirándola antes de que hiciera nada. Había aprendido eso de Jimmy.
Jimmy Echohawk había sido un hombre tranquilo, tranquilo hasta el punto de no hablar durante días seguidos. Era increíble que no tuviera ninguna habilidad de lenguaje en absoluto cuando vine a vivir con Cheryl. Gracias, PBS2. Cuando tenía dos años de edad, mi madre, al menos supongo que era ella, me dejó en el asiento delantero de su camioneta y se fue. No me acuerdo de mi madre del todo, más allá de un vago recuerdo de cabello oscuro y una manta azul. Jimmy era un indio Pawnee y tenía muy poco a lo que llamaba propio. Tenía una vieja camioneta y un remolque de campamento que él tiraba detrás de ella, y ahí es donde vivíamos. Nunca nos habíamos alojado en un lugar por mucho tiempo, y nunca tuvimos compañía, a excepción de uno al otro. Dijo que tenía una familia en una reserva en Oklahoma, pero nunca los conocí a ninguno de ellos. Él me enseñó a tallar, y la habilidad me había salvado, tanto financieramente como emocionalmente, muchas veces. Me perdí en ella ahora, trabajando hasta las primeras horas de la mañana cuando supiera que Cheryl se habría ido a trabajar, junto con su hombre misterioso, y el apartamento estaría vacío.
2PBS: siglas en ingles de Public Broadcasting Service, o Servicio Público de Radiodifusión, es la cadena estadounidense de televisión pública.
Tal vez fueron los relatos lo que me atrajo allí. Cada día era una nueva historia. Y con bastante frecuencia, los relatos eran sobre las mujeres en la historia, o contadas desde la perspectiva de las mujeres. Tal vez era sólo el evidente amor del señor Wilson por la asignatura que enseñaba. Tal vez fue simplemente su encantador acento y su juventud. La totalidad del cuerpo estudiantil trataba de imitarlo. Las niñas lo rodeaban, y los chicos lo miraban, fascinados, como si una estrella de rock hubiera descendido en medio de nosotros. Fue la comidilla de la escuela, la sensación de la noche, instantáneamente amado porque era una novedad; y una novedad muy atractiva si te gusta el cabello un poco rebelde, ojos grises y acentos británicos, lo cual me dije a mi misma que no lo era. Definitivamente no era mi tipo. Aun así, me encontré deseando que llegara mi última clase del día con irritante impaciencia y era probablemente más contradictoria de lo que hubiera sido de otra manera simplemente porque estaba perpleja por su encanto.
El señor Wilson había pasado todo un mes hablando de los antiguos griegos. Nosotros habíamos discutido batallas épicas, profundos pensadores, la arquitectura y el arte, pero hoy Wilson fue detallando los diferentes dioses y lo que cada uno representa. En realidad era bastante fascinante, tenía que admitir, pero increíblemente irrelevante. Me ofrecí para esta observación, por supuesto.
—Esta no es exactamente historia —señalé.
—Los mitos pueden no ser un hecho histórico, pero el hecho de que los griegos creían en ellos lo es —respondió Wilson con paciencia—, debes entender que los dioses griegos son una parte intrínseca de la mitología griega. Nuestra introducción a los antiguos dioses griegos se puede rastrear todo el camino de vuelta a los escritos de Homero en la Ilíada y la Odisea. Muchos estudiosos creen que los mitos fueron realmente influenciados por la cultura micénica que existía en Grecia entre 1700 y 1100 antes Cristo. También hay pruebas de que los comienzos de la mitología griega se remontan a las antiguas culturas del Medio Oriente de Mesopotamia y Anatolia, debido a las similitudes entre la mitología de estas antiguas culturas del Medio Oriente y los antiguos griegos.
Todos se le quedaron mirándolo. Lo que había dicho era tan claro como el barro. Pareció tomar nota de nuestras expresiones de “¿qué?”
—Los griegos tenían un dios para explicar todo. —Wilson no estaba a punto de ser disuadido, y él se clavó en su argumento—. Los amaneceres, los atardeceres, sus tragedias y sus triunfos estaban todos conectados a la existencia de estos dioses. En muchos sentidos, sus dioses trajeron sentido a un mundo sin sentido. Una forma de roca extraña podría decirse que era un dios disfrazado como una piedra o un árbol inusualmente grande podría ser un dios disfrazado también. Y ese árbol sería adorado por temor a que el dios tomaría represalias. Había dioses en todas partes, y en todo lo que pudiera ser utilizado como evidencia de su existencia. Las guerras se iniciaron en nombres de los dioses, oráculos fueron consultados y sus consejos hicieron caso, sin embargo tan hiriente o extraño o bizarro como el consejo podría ser. Incluso las tormentas de viento fueron personificadas. Ellos pensaban que las arpías: mujeres aladas quienes arrebataban cosas, que al igual que el viento, nunca más fueran vistas de nuevo. Las tormentas de viento y el tiempo que venía con éstas fueron atribuidos a estos seres alados.
—Pensé que una arpía era sólo una anticuada palabra para brujas —dijo un chico con acné llamado Bart. Estaba pensando lo mismo, pero alguien encantador decidió hablar.
—En las primeras versiones de la mitología griega, las arpías fueron descritas como criaturas de cabello precioso, como mujeres hermosas con alas. Eso cambió con el tiempo, y en la mitología romana fueron descritas como bestias horribles con garras e incluso picos. Horribles, desagradables, mujeres-pájaros. Esa imagen ha persistido en el tiempo. Dante describe el séptimo infierno en su obra Inferno como un lugar donde las arpías vivían en el bosque y atormentaban a los que eran enviados allí. —Wilson comenzó a recitar el poema, al parecer de memoria:
“Aquí las arpías repelentes hacen sus nidos,
Quienes condujeron a los troyanos de Estrofades
Con anuncios terribles que vienen con dolor.
Quienes condujeron a los troyanos de Estrofades
Con anuncios terribles que vienen con dolor.
Tienen alas anchas, un cuello y el rostro humano,
Garras y vientres hinchados de plumas; ellas graznan
Sus lamentos en los misteriosos árboles.”
—Tiene el precioso poema memorizado, ya veo —dije sarcásticamente, a pesar de que estaba mayormente sin habla. Wilson se echó a reír, su rostro serio transformado por la acción. Incluso rompí en una sonrisa. Al menos el chico podía reírse de sí mismo. ¡Guau! Hablar de un NERD. ¿Quién citó Dante a voluntad? Y con ese sofocante acento británico estaba segura de que iba a decir: “Es elemental, señorita Echohawk”, cada vez que le hacía una pregunta. Seguía sonriendo cuando continuó.Garras y vientres hinchados de plumas; ellas graznan
Sus lamentos en los misteriosos árboles.”
—Para responder a su pregunta, señorita Echohawk, lo que creemos afecta nuestro mundo de una manera muy real. Lo que creemos afecta nuestras decisiones, nuestras acciones, y posteriormente, nuestras vidas. Los griegos creían en sus dioses, y esta creencia afectó todo lo demás. La historia se escribe de acuerdo a lo que los hombres creen, sea o no sea verdad. Como los escritores de su propia historia, lo que usted cree influye en los caminos que tomen. ¿Crees en algo que pueda ser un mito? Yo no estoy hablando de las creencias religiosas, en sí. Estoy hablando de cosas que usted misma ha dicho, o cosas que le han dicho durante tanto tiempo que usted termina asumiendo que son verdaderas.
El señor Wilson se volvió y cogió un montón de papeles. Él comenzó a repartirlos mientras hablaba.
—Quiero que pienses en esto. ¿Y si lo que crees acerca de ti o de tu vida no es más que un mito que te detiene?
El señor Wilson puso una hoja arrugada de papel en mi escritorio y siguió adelante sin comentarios. Era mi historia personal. La historia había tirado hacia el cubo de la basura el primer día de clases. Había sido presionada y suavizada, pero llevaba los signos de haber sido descartada. Nunca sería lo mismo. Ninguna cantidad de suavizado y prensado volvería a ocultar el hecho de que había sido rescatada de la basura.
“Érase una vez... Había un pequeño mirlo que fue empujado desde el nido. No deseado.”
Le añadí una palabra. Desechado. Lo leí para mí misma.
—Érase una vez... Había un pequeño mirlo que fue empujado desde el nido. No deseado. Desechado.
Al igual que la basura. Y el fingir que no era basura no me haría algo más. Chicas como yo merecen su reputación. Cultivé la mía. Supongo que podría culpar a mi educación, pero no estaba en mí el hacerme escusas. Me gustan los chicos y chicas como yo. O por lo menos a los que les gusta la forma en que me veo. Supongo que sería una mentira decir que a ellos les gustaba la yo que guardo para mí misma. Ellos no saben de esa chica. Pero eso es parte del encanto. Cultivé mi mirada, también. Tenía un cabello sexy, y siempre llevaba mis vaqueros demasiado ajustados y mis camisas apretadas, mis ojos gruesamente maquillados. Y cuando era sostenida, o besada, o tocada, me sentía poderosa y me sentía querida. Sabía cómo me llamaban algunas personas. Sabía de los susurros detrás de las manos. Sabía lo que los chicos decían acerca de mí. Decían que era una puta. Al fingir que no lo era podría estar creyendo una mentira. Un mito, como los griegos con sus dioses tontos.
Jimmy me había llamado pájaro azul. Era su propio pequeño apodo. Pero no tenía ningún parecido a un pájaro azul... Dulce, brillante, feliz. Yo era más como una arpía de hoy en día. Una mujer-pájaro. Un monstruo femenino, equipado con afiladas garras torcidas. Metete conmigo, y podría llevarte al inframundo para castigarte y atormentarte por la eternidad. Tal vez no era mi culpa que fuera de la forma en la que era. Cheryl me llevó cuando tenía unos once años, y ella no tenía mucha utilidad para un niño. Su estilo de vida no era propicio para la maternidad. Ella era nada cariñosa y estaba ausente la mayor parte del tiempo, pero estaba bien. Cuando era más joven ella se aseguró de que comiera y tuviera mi propia cama.
Vivíamos en un apartamento de dos dormitorios en un complejo cochambroso en las afueras de la ciudad de Boulder, a veinte minutos de las brillantes luces de Las Vegas. Cheryl era una comerciante en el Dolden Goblet Hotel y Casino en Las Vegas, y pasó sus días durmiendo y sus noches rodeada de jugadores y de humo del cigarrillo, lo que le sentaba muy bien. Ella por lo general tenía un novio. Mientras más vieja se volvía, más sórdida se hizo su elección en hombres. Cuánto más vieja era yo, más interesado se volvieron ellos en mí. Era una relación tensa. Yo sabía que en cuanto me graduara saldría por mi cuenta porque el dinero por mi cuidado se había detenido a los dieciocho años, e iba a cumplir diecinueve en agosto. Era sólo cuestión de tiempo.
Cuando la clase terminó, arrugue mi papel y lo tire de vuelta a la basura donde pertenecía. El señor Wilson me vio hacerlo, pero no me importaba. Tanto Manny como Gracie estaban sentados en mi puerta de carga trasera hablando con un grupo de amigas de Manny cuando llegué al estacionamiento. Sólo suspiré. Primero Manny, ahora Gracie. Me estaba convirtiendo en el chofer. Todos estaban riendo y charlando, y mi cabeza inmediatamente comenzó a doler. Una de las chicas gritó hacia un puñado de chicos reunidos en torno a un viejo Camaro amarillo.
—¡Brandon! ¿Quién está hablando de ir a casa? Todavía tengo una cita, ¡ya sabes!
Las niñas alrededor de ella hablaban, y Brandon miró por encima para ver quién le estaba haciendo proposiciones. Brandon era el hermano menor de un chico con el que salía de vez en cuando. Donde Mason era fornido y moreno, Brandon era delgado y rubio, pero ambos eran demasiado guapos para la modestia. Mason se había graduado hace tres años, y Brandon estaba en el último, al igual que yo. Era más vieja que todos los chicos de mi generación, y aunque podía reconocer una buena apariencia, me aburría de ellos con mucha facilidad y no era un secreto. Lo cual es probablemente por eso que NO sería coronada como la Reina para el baile De Vuelta A Casa, a pesar de las grandes esperanzas y maquinaciones de Manny.
—Lo siento, Sasha. Se lo pedí a Brooke la semana pasada. Definitivamente necesitamos pasar el rato en algún momento, sin embargo. —Brandon sonrió, y me recordó lo atractivo que Mason era cuando estaba siendo dulce. Tal vez era hora de darle a Mason una llamada. Había pasado un tiempo.
—Ese coche está seriamente caliente, Brandon —dijo Manny, su voz elevada por encima de los de sus amigos.
—Uh, gracias, hombre. —Brandon hizo una mueca, y sus amigos se fueron embarazosamente. Hice una mueca por Brandon y para Manny.
—Manny, Gracie, vámonos. —Abrí la puerta de mi camioneta, esperando que todos los vagabundos en mi compuerta de carga se dispersaran cuando lo encendí. Miré por el espejo retrovisor mientras todos los amigos de Manny le dieron abrazos e hicieron prometer textos. Gracie parecía paralizada por Brandon y sus amigos, y cuando todo el mundo se dispersó ella todavía estaba sentada en la compuerta trasera mirando fijamente. Manny tiró de ella, sacándola de su ensimismamiento, y los dos saltaron a mi lado. Gracie tenía una mirada aturdida en su rostro, pero Manny estaba haciendo pucheros.
—No creo que no le gusto a Brandon —reflexionó, mirándome para retroalimentar.
—Brandon es tan caliente —suspiro Graciela.
Maldije burlonamente. Maravilloso. Brandon era muuuy viejo para Gracie, y no estaba hablando sólo de edad. Gracie era pequeña y bonita, pero ella era inmadura, tanto física como emocionalmente. Y era desorientada en una forma de “mira todas las bonitas flores”. Era una buena cosa que tuviera a Manny. De lo contrario, ella podría pasear en una niebla agradable. Tanto Manny y Gracie estaban inmutados por mi lenguaje, continuando como si no me hubieran siquiera escuchado.
—De hecho —resopló Manny—. Creo que tampoco le guste a ninguno de los amigos de Brandon. ¡Y soy tan agradable! —Manny parecía genuinamente confundido.
—¿Piensas que le guste a Brandon, Manny? —meditó Gracie soñando.
Manny y yo la ignoramos. Decidí que podría ser el momento para darle a Manny un pequeño consejo.
—Creo que tal vez los chicos están confundidos acerca de cómo tratarte Manny. Eres un tipo pero andas exclusivamente con las chicas, te pones esmalte de uñas y lápiz de ojos, y llevas un bolso...
—¡Es una bolsa desgarbada!
—¡Muy bien! ¿Cuántos chicos llevan bolsos holgados de colores del arco iris?
—¡Es sólo una mochila con luz de bengala!
—De acuerdo. Bien. Olvídate de la mochila. Tú comentas abiertamente cuan caliente tal o cual tipo es... incluyendo el fenómeno de Wilson, aun cuando estas coqueteándole a la líder de las de animadoras. ¿Eres gay? ¿Eres hetero? ¿Qué?
Manny parecía sorprendido de que pudiera sólo sacarlo y preguntar, y me miró con la boca abierta.
—¡Soy Manny! —respondió él, cruzando los brazos—. Eso es lo que soy. ¡Soy Manny! ¡No sé por qué no puedo elogiar a un lindo chico y una chica linda! Todo el mundo necesita un refuerzo positivo, Blue. ¡No te lastimaría darle unos a alguien de vez en cuando!
Me golpeé la cabeza contra el volante, frustrada por mi evidente incapacidad para comunicarme, preguntándome si tal vez él era el único en la escuela secundaria que no tenía miedo de ser él mismo. Tal vez era el resto de nosotros quienes necesitábamos descifrarnos a nosotros mismos.
—Tienes razón, Manny. Y créeme, no cambiaría ni un pelo de tu cabeza. Sólo estaba tratando de explicar por qué algunas personas pueden tener problemas para relacionarse.
—Quieres decir el porqué algunas personas pueden tener problemas para aceptar. —Manny puso mala cara, mirando por la ventana.
—Sí. Eso también. —Suspiré y puse en marcha mi camioneta. Manny me perdonó en los primeros diez segundos del viaje y charló el resto del camino a casa. Manny no podía permanecer enojado a menos que, por supuesto, alguien se metiera con Gracie. Entonces toda razón lo abandonaba, su madre bromeaba diciendo que él se convertía en un chihuahua con rabia. Sólo lo había visto pasar un par de veces, pero fue suficiente para hacerme nunca querer un chihuahua. Al parecer, ya que sólo había señalado sus defectos, fui perdonada inmediatamente y volví a su gracia, con apenas un gruñido.
Cuando llegué a casa el calor en el interior del apartamento se sentía como las entrañas del infierno. No olía muy bien. Cigarrillos rancios y cerveza derramada mezcladas con 90 grados de temperatura en octubre no era una combinación agradable. La puerta del cuarto de Cheryl estaba cerrada. Me maravillada su capacidad para dormir en el calor y suspiré mientras vacié los ceniceros y limpié la cerveza derramada en la mesa del café. Cheryl, obviamente, tenía compañía. Un par de pantalones vaqueros de hombres yacía en un montón arrugado y el sujetador negro y la camisa de trabajo de Cheryl estaban tirados al lado de ellos. Agradable. Cuanto antes saliera de allí, era mejor. Me quité mis jeans y me puse unos pantalones de chándal cordados, tirando de mi pelo en una coleta descuidada. Empujando mis pies en chanclas, salí del apartamento diez minutos después de que había llegado.
Alquilé una unidad de almacenamiento detrás del complejo por cincuenta dólares al mes. Tenía luces y energía, y era mi propio pequeño taller. Tenía un par de mesas de trabajo formadas por caballetes y largas hojas de madera contrachapada. Tenía una gran cantidad de mazos y cinceles de diversos tamaños, limas y molinos, y un ventilador giratorio que movía el aire caliente y el aserrín en círculos perezosos. Los proyectos en distintas etapas, desde una pila de descartes a piezas completas de torsión, arte brillante decorando del perímetro del espacio. Había encontrado una rama gruesa y nudosa de Mesquite en mis viajes un día antes, y estaba ansiosa por ver lo que aparecía bajo las capas de la corteza espinosa que aún tenía que quitarse. La mayoría de las personas que trabajaban con madera les gusta utilizar maderas blandas porque eran fáciles de tallar y tallar, fácil de moldear en su propia creación. Nadie talla con mezquite o caoba de montaña o enebro. La madera era demasiado dura. Los rancheros en el oeste consideraban al mezquite una mala hierba. No se puede utilizar un cuchillo afilado para darle forma, eso era seguro. Tuve que usar un gran cincel y un martillo para quitarle la corteza. Cuando la madera estaba al descubierto, usualmente pasaba una gran cantidad de tiempo sólo mirándola antes de que hiciera nada. Había aprendido eso de Jimmy.
Jimmy Echohawk había sido un hombre tranquilo, tranquilo hasta el punto de no hablar durante días seguidos. Era increíble que no tuviera ninguna habilidad de lenguaje en absoluto cuando vine a vivir con Cheryl. Gracias, PBS2. Cuando tenía dos años de edad, mi madre, al menos supongo que era ella, me dejó en el asiento delantero de su camioneta y se fue. No me acuerdo de mi madre del todo, más allá de un vago recuerdo de cabello oscuro y una manta azul. Jimmy era un indio Pawnee y tenía muy poco a lo que llamaba propio. Tenía una vieja camioneta y un remolque de campamento que él tiraba detrás de ella, y ahí es donde vivíamos. Nunca nos habíamos alojado en un lugar por mucho tiempo, y nunca tuvimos compañía, a excepción de uno al otro. Dijo que tenía una familia en una reserva en Oklahoma, pero nunca los conocí a ninguno de ellos. Él me enseñó a tallar, y la habilidad me había salvado, tanto financieramente como emocionalmente, muchas veces. Me perdí en ella ahora, trabajando hasta las primeras horas de la mañana cuando supiera que Cheryl se habría ido a trabajar, junto con su hombre misterioso, y el apartamento estaría vacío.
2PBS: siglas en ingles de Public Broadcasting Service, o Servicio Público de Radiodifusión, es la cadena estadounidense de televisión pública.
Última edición por eilyno el Miér 1 Mar - 22:24, editado 1 vez
eilyno- Mensajes : 582
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Re: Lectura #1Marzo/A Different Blue - Amy Harmon
por eilyno Miér 1 Mar - 22:14
les deje el capitulo dos antes del dia ya que ma;ana no se si me iba a dar el tiempo.
que lo disfruten
que lo disfruten
eilyno- Mensajes : 582
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Re: Lectura #1Marzo/A Different Blue - Amy Harmon
por RRZOE Miér 1 Mar - 23:16
Hola chicas!!! Creo que esta lectura si la voy a seguir como es debido. La sinopsis es atrapante y aunque no he leido algo de esta autora antes creo que podria volverse una de mis autoras favoritas.
Es realmente sospechoso todo lo referente a aquel mes de agosto en que esa chica murio ¿es ella la madre de Blue? ¿quien era el hombre? ¿por que lo seguia ella? ¿seria el padre de Blue? tantas preguntas.
Adoro cuando las historias tiene tramas tan misteriosas, siempre que tengo tiempo me leo alguna de este tipo. Esperare los proximos capitulos para desentrañar este misterio.
@eilyno gracias por dejar el siguiente capitulo, no me lo leo en este momento porque ya llego mi hora de dormir, pero mañana luego del trabajo me paso por aca a ponerme al dia
Es realmente sospechoso todo lo referente a aquel mes de agosto en que esa chica murio ¿es ella la madre de Blue? ¿quien era el hombre? ¿por que lo seguia ella? ¿seria el padre de Blue?
tantas preguntas.Adoro cuando las historias tiene tramas tan misteriosas, siempre que tengo tiempo me leo alguna de este tipo. Esperare los proximos capitulos para desentrañar este misterio.
@eilyno gracias por dejar el siguiente capitulo, no me lo leo en este momento porque ya llego mi hora de dormir, pero mañana luego del trabajo me paso por aca a ponerme al dia
"Una gran novela no implica juntar palabras
que no se interconectan.
En una gran novela, cada oración importa...
cada palabra tiene un significado"
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eilyno- Mensajes : 582
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Re: Lectura #1Marzo/A Different Blue - Amy Harmon
por eilyno Jue 2 Mar - 0:08
Chicas ya tenemos la firma disponible, padeen y delen los raguitoos a @Roxx por su exelente trabajo
eilyno- Mensajes : 582
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LuVelitta- Mensajes : 3002
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Re: Lectura #1Marzo/A Different Blue - Amy Harmon
por Vela Jue 2 Mar - 3:13
Un asesinato sin resolver! !
Un abandonó y son saber quien eres!!
Y bueno Está Blue y empieza la historia muy triste.
Ese profesor mmm esperemos ver que hace!!
Gracias por los capis
Un abandonó y son saber quien eres!!
Y bueno Está Blue y empieza la historia muy triste.
Ese profesor mmm esperemos ver que hace!!
Gracias por los capis
Vela- Mensajes : 180
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Re: Lectura #1Marzo/A Different Blue - Amy Harmon
por Walezuca Segundo Jue 2 Mar - 6:06
Woow pobre mama de blue quien la mato!?!?
Lo bueno es que ese jimmy la encontró y le enseñó cosas para que sobreviviera, creo que se en tiene un poco el por que es medio descarada
Lo bueno es que ese jimmy la encontró y le enseñó cosas para que sobreviviera, creo que se en tiene un poco el por que es medio descarada
Walezuca Segundo- Mensajes : 175
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Re: Lectura #1Marzo/A Different Blue - Amy Harmon
por Yani Jue 2 Mar - 8:52
Gracias Eilyn, rangos! De a poco vamos desentrañando la trama, la madre de Blue la abandonó a los dos años, sabrá ella que murió por eso no la fue a buscar? Ella cree que fue abandonada, deshechada, pienso que no era esa la intención de la madre, sino que pensaba volver por ella y bueno, murió.
Me encanta la mitología griega, yo estaría fascinada con ese profesor, y por lo que veo Blue lo está y se niega a reconocerlo...De a poco, palabra a palabra, el profe consigue que ella le cuente su historia...Al final el papel va a estar hecho percha de tanto arrugarlo y estirarlo je je
Y Manny parece ser la única persona auténtica, como dice Blue, sin miedo de ser diferente y expresar lo que siente, qué linda persona que es.
Me encanta la mitología griega, yo estaría fascinada con ese profesor, y por lo que veo Blue lo está y se niega a reconocerlo...De a poco, palabra a palabra, el profe consigue que ella le cuente su historia...Al final el papel va a estar hecho percha de tanto arrugarlo y estirarlo je je
Y Manny parece ser la única persona auténtica, como dice Blue, sin miedo de ser diferente y expresar lo que siente, qué linda persona que es.
Yani- Mensajes : 5459
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Edad : 44
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