Lectura Junio 2018

Mmmmm quién será el que paso la información, yo pienso que es lógico que sospechen de Jackson, no sé por que se hace el ofendido.
Gracias Berny

Que bien por los dos, que pudieron estar juntos de nuevo, no me agrada que Zee no apoye a Cass, ella esta muy ilusionada no necesita màs estrés.
gracias Berny

Gracias por su tiempo y en mi opinión me parece bien q estén juntos pero ando desconfiada, en fin y para colmo le dañan el momento

gracias chicas

—Me complace mucho que hayáis podido venir los tres—nos dice Michael Prado a Jackson, Cass y a mí cuando nos recibe en el vestíbulo de su asombrosa casa de Beverly Hills.
—A nosotros nos complace haber venido —responde Jackson al tiempo que estrecha la mano a su amigo—. Me gustaría presentarte a mi novia, Sylvia Brooks, y a su amiga, Cassidy Cunningham.
¡Novia!
Es la primera vez que Jackson me llama así, y me quedo tan sorprendida que casi no me doy cuenta de que Michael me ha tendido la mano.
—No pongas esa cara de sorpresa —me susurra Jackson cuando las presentaciones han concluido y estamos ya con el resto de los invitados en el salón de baile—. Es la verdad, ¿no?
—Sí. —La palabra burbujea en mí como si fuera champán y miro a Cass—. Sí, lo es.
—No es fácil sorprenderla —dice mi amiga a Jackson—. Creo que tu única manera de volver a conseguirlo es desnudándola.
Él se ríe entre dientes y le pasa un brazo por los hombros.
—Buena tentativa, pero no voy a complacer tus fantasías lascivas.
—Tenía que intentarlo.
Pongo los ojos en blanco, pero es una pose. No solo sigo flotando porque Jackson me ha llamado «novia», sino también porque mi mejor amiga y mi chico han cruzado esa línea invisible que separa a los meros conocidos de los colegas.
Bien mirado, la vida mola bastante.
Me apoyo en Jackson y echo un vistazo a mi alrededor. Ya he visto qué se puede comprar con una cantidad de dinero escandalosa, pero hasta yo tengo que obligarme a no quedarme mirándolo todo. Hay vestigios arquitectónicos que representan diferentes períodos históricos distribuidos por todo el salón con mucho gusto, entremezclados con algunos objetos de interés de Hollywood. Pósters de películas, fotografías de famosos que no están posando, páginas de guiones e incluso tres estatuillas de los Oscar adornan las paredes o están expuestos en vitrinas.
—Es como un museo —digo, y me ruborizo cuando me doy cuenta de que Michael se ha unido a nuestro trío.
—Esa es la idea —confirma—. Aquí guardo mis recuerdos. Me pareció más fácil que ir haciendo un álbum de recortes, y confiere a este salón un atractivo sin igual para actos como el de hoy. Como Jackson sabe, el Proyecto de Protección Histórica y Arquitectónica Nacional es una de mis causas predilectas y, cuando me pidieron que organizara una fiesta y una subasta silenciosa aquí estuve encantado de hacerlo.
—Es una causa maravillosa —digo, y soy sincera—. Y Piedra y acero me pareció brillante —añado, aunque lo cierto es que todavía no he visto más que el principio.
—Sí que lo es —interviene Cass, que esta noche lleva el pelo rubio y está tan elegante que parece uno más de los tesoros de Prado.
—Sois las dos muy amables —responde Prado, y guiña el ojo a Jackson—. Por supuesto, tuve un material excelente. Pero lo primero es lo primero. Antes de que echéis un vistazo a la subasta silenciosa, tenemos que conseguiros una copa. He organizado suficientes actos como este para saber que la cantidad de alcohol que ingiere una persona es directamente proporcional a la cantidad de dinero que ofrece en la puja. Y quiero que este acto sea un éxito.
—Bueno, si beber alcohol ayuda —dice Cass—, estaré encantada de complacerle.
Prado llama a un camarero que lleva una bandeja con bebidas y escoge un Artes y Ciencias de Amsterdam para mí, un Ópera de Sydney para Cass y un Guggenheim para Jackson.
—Un cosmopolitan, un old fashioned y un martini vodka con una rodaja de limón —nos explica— Pero teníamos que ceñirnos al tema.
Señala la zona que queda bajo la enorme escalera curva del fondo del salón.
—Los objetos subastados se exponen en mesas apoyadas contra esa pared. Desde aquí no se ve, pero siguen por debajo de la escalera y tenemos algunas maravillas. He invitado a un montón de gente con más dinero que tiempo, lo que quiere decir que no solo preveo una buena cantidad de pujas, sino que también hay algunos premios increíbles. Tú has donado treinta horas para proyectar una casa unifamiliar, ¿verdad, Jackson?
—¿Ah, sí? —pregunto.
—Me pilló con la guardia baja —arguye él riendo.
—Me cae bien —digo a Jackson cuando Prado se marcha para atender a otros invitados.
—A mí también. Ha sido mi única experiencia decente en Hollywood hasta la fecha.
—Decente, no sé si será —interviene Cass—, pero hay otra experiencia de Hollywood que intenta llamarte la atención.
Con la cabeza señala la escalera, por la que Irena Kent está bajando con un hombre calvo de unos cuarenta y tantos que lleva perilla y la clase de gafas de montura oscura que la gente se pone cuando quiere dárselas de moderna y artista. Me resulta vagamente familiar, pero no lo ubico. No obstante, Irena Kent capta toda mi atención. Va cogida del brazo del hombre calvo y, con la otra mano, está saludando a Jackson.
—Oh, mierda —se lamenta él.
—Podrías hacer como que no la ves.
Le creo cuando dice que ya no hay nada entre Irena Kent y él, pero eso no significa que quiera invitarla a unirse a nuestro pequeño círculo. Y como soy así de ruin, sigue hiriéndome que se haya acostado con ella.
—Podría, sí. Pero está con Robert Reed.
Cass y yo nos encogemos de hombros.
—El productor cabrón.
—¿El que quiere hacer la película sobre la casa de Santa Fe?
—El mismo —responde Jackson—. Y, por ese motivo, voy a ir a hablar con ellos.
—¿Por qué? —pregunta Cass—. Es decir, si no quieres que hagan la película.
—Por dos razones. En primer lugar, creo firmemente en ganarse a la gente con amabilidad cuando es conveniente. Mis abogados pueden ser los chicos malos. Yo seré educado, encantador y, si hace falta, sembraré cizaña sin que se den cuenta.
—Me gusta su forma de pensar —me dice Cass.
—Y en segundo lugar —continúa Jackson—, quiero información. Si siguen adelante con el proyecto, he de saberlo. A lo mejor me entero de algo que puede serles de utilidad a mis abogados.
—Tu novio es un retorcido —bromea Cass—. Yo me andaría con cuidado.
—Venid conmigo si os apetece. ¿Syl?
—Adelántate. Creo que Cass y yo vamos a ver si subastan algún objeto por el que podamos permitirnos pujar.
Me mira a los ojos antes de besarme y me parece percibir comprensión en su mirada. Cass no es tan intuitiva.
—¿Por qué no vas con él? Esa mujer y él salían juntos.
—Precisamente —digo—. Irena Kent es alta, escultural y glamurosa. Yo, de lo más corriente en comparación.
—Qué va. Eres fabulosa y lo sabes. Y Jackson te adora.
—Y si estuviera junto a ella, podría perder todo mi atractivo poniéndome celosa. Además —añado— necesitamos estar solas. ¿Qué pasa con Zee?
—No estoy segura. Le molestó que Jackson y tú os reunierais con Ollie y conmigo.
—¿En serio? ¿Por qué?
—No lo tengo claro. Le dije que también me habría encantado conocer su opinión. Pero no estaba enfadada porque quería estar en la reunión. Simplemente, no quería que estuvierais vosotros.
—¿Le has contado lo de esta noche?
Cass arruga la nariz.
—No.
—Cass…
—Oye, acabamos de empezar. Aún no tenemos que ir juntas a todas partes.
Tiene razón. Se me olvida lo deprisa que han ido las cosas con Jackson. En especial porque me parece que estoy con él desde siempre. O al menos desde hace cinco años.
Miramos todos los objetos de la subasta silenciosa e incluso yo pujo por un fin de semana romántico en un hotel con encanto de Laguna Beach. Si gano, sorprenderé a Jackson. Y si no gano, puede que lo sorprenda igualmente.
—Pensaba que Evelyn vendría.
Hemos terminado de ver los objetos y estamos cerca de una vitrina de cristal con varias páginas del guión técnico de El mago de Oz. Miro entre los invitados, pero no la veo. Es más, tampoco veo a Jackson. Pero sí veo a Irena Kent y me complace ver que no está con mi novio.
—¿No es esa de ahí? —pregunta Cass mientras me señala el fondo del salón, donde Robert Reed está charlando con Evelyn y varias personas más que no conozco.
—Buena vista —digo—. Vamos a saludarla.
Cuando echo a andar hacia ellos vuelve a asaltarme la sensación de que conozco a Reed. Pero no me obsesiono con eso. Es difícil crecer en Los Ángeles sin tropezarse con famosos de vez en cuando, sobre todo ahora que trabajo para Stark.
Pero, conforme nos acercamos, empiezo a oír su conversación. Su voz también me resulta familiar y me aprieto las sienes para intentar situarlo. Entonces tiende la mano a una de las guapas mujeres jóvenes.
—Encantado de conocerte. Soy Robert Cabot Reed. Pero puedes llamarme Bob.
Me quedo petrificada.
—¿Syl?
—Es él, Cass.
Me noto la lengua hinchada y no estoy enteramente segura de haber hablado en voz alta.
—¿Él? No…
—Tengo que encontrar a Jackson.
—Pero…
—¡Jackson!
—Hostia. —Percibo comprensión y pánico en la voz de Cass—. Hostia puta.
Pero no le estoy prestando atención. Estoy cruzando el salón dando traspiés, con los puños cerrados a los costados porque… ¡no, no, no voy a perder el control!
Consigo dominarme hasta llegar al vestíbulo, donde Prado sigue recibiendo a los rezagados.
—¿Ha visto a Jackson?
Al oír el tono apremiante de Cass, comprendo lo asustada que deber de estar.
—Hola, Cassidy. Pues sí. Ha dicho que salía para atender una llamada. —Prado nos pregunta—: ¿Estáis bien?
No sé qué le responde Cass. Lo único que sé es que soy puro movimiento. Que, de algún modo, he atravesado las puertas, he salido de la casa y voy de un lado a otro como un torbellino buscándolo.
Junto a la caseta del aparcacoches. Entre las sombras de la calle. Bajo el semáforo.
¡Ahí!
Corro hacia él, pero me detengo en seco cuando veo que no está solo.
—Maldita sea —recrimina a su acompañante—. ¿Qué coño haces aquí? Te dije que no te acercaras a mí.
No puedo oír la respuesta del otro hombre, pero la réplica de Jackson está clarísima.
—Tonterías —alega—. ¿No eres tú el que siempre dice que no pueden vernos juntos? Maldito seas, Jeremiah.
—¡Syl!
La angustiada voz de Cass atraviesa la noche, y cuando los dos hombres se vuelven hacia mí la débil luz dorada de la farola les alumbra las caras.
Jackson Steele.
Y Jeremiah Stark.
Se me escapa un gemido.
—¡Sylvia!
Percibo urgencia en la voz de Jackson, y advierto sorpresa y culpa en su rostro.
Me doy la vuelta… y echo a correr.
—¡Sylvia, espera!
Pero sigo corriendo, al menos hasta que tropiezo y grito al sentir un dolor agudo en la rodilla.
Se me ha roto un tacón y he topado con el bordillo.
Veo que un aparcacoches vestido de rojo echa a correr hacia mí. Me doy la vuelta. Jackson también viene a mi encuentro a toda prisa en la oscuridad.
Me pongo de rodillas, porque no puedo hablar con él. Ahora no. Quizá nunca.
Me ha mentido. Oh, santo Dios, me ha mentido.
—¡Sylvia! —grita, y me levanto del suelo con la mano tendida hacia el aparcacoches.
—Maldita sea, Sylvia, ¡espera!
—¡Déjala en paz! —grita Cass y, al volver la cabeza, veo que ha retenido a Jackson cogiéndolo por la manga—. Maldita sea, Jackson, deja que se vaya.
Cojo la mano del aparcacoches.
—Por favor, necesito un taxi.
—Por supuesto. —El chico aparenta unos diecisiete años y está muerto de miedo—. ¿Se encuentra bien? ¿Necesita ayuda?
—Solo un taxi. Por favor, date prisa.
Ya hay uno vacío esperando y el aparcacoches se apresura en ayudarme a subir. Me hundo en el asiento trasero agradecida, y cuando el coche sale del aparcamiento para incorporarse a la circulación lo último que veo antes de doblarme por la cintura es a Jackson de pie junto a Cass, con el cuerpo ladeado como si estuviera en movimiento, retenido solamente por la fuerza con la que Cass lo agarra por el brazo.

Vuelvo a recostarme en el asiento e intento decidir dónde ir. A casa no. Jackson iría a buscarme allí.
A la oficina tampoco, porque me encontraría.
Al final voy a un motel. Un motel insulso que cobra demasiado por sus insulsas habitaciones diminutas.
Pero no me importan ni el dinero ni la decoración. Ni tan siquiera me importa la cama, porque no tengo intención de dormir.
No puedo, esta noche no. Porque esta noche será la peor.
Esta noche volveré a tener pesadillas; volveré a soñar con pérfidos dragones de afilados dientes y garras de fuego.
Tendré pesadillas y veré a Bob en sueños, ¡a Cabot Reed!, y él me tocará y seducirá, y yo me correré para él y me odiaré por ello.
Luego lo miraré a los ojos y veré a Jackson, y me odiaré mucho más.
Estaré indefensa.
Perdida y sola, sin nadie que mate al dragón.
En un arrebato de cólera, cojo la cubitera del aparador y la arrojo contra la pared. Hace un ruido sordo muy poco satisfactorio al estrellarse contra el fino tabique de yeso y la barata pintura.
—¡Maldito seas, Jackson Steele! —grito—. Maldito seas, joder.
Me ha mentido, por omisión si no de forma flagrante. Fingió que no conocía a Jeremiah Stark cuando le pregunté por él después del artículo que LA Scandal publicó online. Y quizá podría creer que esta noche solo se han conocido fortuitamente si no hubiera visto su cara ni hubiera oído la conversación. Pero lo he hecho, y como he aprendido a interpretar las expresiones de Jackson estoy segura de que se conocen desde hace mucho tiempo. Y es evidente que son más que meros conocidos.
Dios santo, ¿cómo he podido ser tan tonta? He depositado mi confianza, ¡toda mi confianza!, en ese hombre.
Y juro que creía estar enamorándome de él.
¡No! Maldita sea. Me he enamorado de él, y por eso me duele tanto.
Lo amo, o al menos amaba al hombre que creía conocer.
Y ahora, de algún modo, tengo que volver a perderlo y conseguir superarlo. Porque sé que el hombre de quien me he enamorado no es la persona que es en realidad.
¡Mierda!
La palabra me parece hueca y cojo el móvil para hablar con Cass, pero cuelgo antes de oír el tono de llamada. No es su compañía lo que ansío, sino tatuarme.
Pero ¿qué me tatuaría? Lo que siento es demasiado fuerte, demasiado personal. Es demasiado sin más. Y, a menos que pueda abrirme en canal y tatuarme el corazón, no creo que ningún otro tatuaje me ayudara a mitigar el dolor que siento.
¡Joder, joder, joder!
Me arrojo sobre la cama, aprieto los párpados con fuerza y me obligo a llorar. Pero mis ojos siguen secos.
Ni tan siquiera puedo tener ese pequeño desahogo para aliviar mi dolor.
En vez de eso, me meto en la cama y veo la televisión, aletargada y embotada, mientras lucho contra el sueño que está decidido a dominarme. Publirreportajes. Comedias de situación. Dibujos animados de mala calidad.
Hora tras hora hasta que, al otro lado de la sucia ventana, la oscuridad da paso a la luz.
Salgo de la habitación dando tumbos, con la piel tirante y los ojos rasposos, y me dirijo a la entrada para tomar el desayuno incluido en el precio a base de bollos fríos y café tibio.
Me siento a la mesa de plástico barato y sorbo café durante más de una hora. Hay un periódico enfrente de mí, pero no lo leo. Hay un televisor en el que dan un ridículo programa matutino, pero no lo miro. Solo me quedo mirando al vacío, retraída y ensimismada como no había estado desde que Jackson me hizo su propuesta el día del estreno.
Desde entonces no había querido desaparecer.
Ahora no se me ocurre nada que desee más.
A menos que sea recuperar al Jackson que creía conocer.
Dios mío, me estoy poniendo sentimental.
Asqueada conmigo misma, me levanto. Si voy a estar deprimida, y creo que tengo derecho a estarlo, iré a un lugar más agradable que el feo salón común de este motel.
Subo a ducharme a la habitación y me pongo un pantalón de chándal y una camiseta de la película City of Angels que he comprado en recepción. No voy a la última moda, pero paso más desapercibida que con mi vestido de fiesta.
Pido al recepcionista que llame a un taxi y, una vez más, evito ir a casa. En cambio, le digo al conductor que me lleve al único lugar al que siempre he ido cuando las cosas se me tuercen en esta ciudad. El lugar al que iba a pasear o leer los fines de semana después de mis «sesiones» con Bob y al que huía para eludir las burlas de mis compañeras de instituto. Al que a veces iba sencillamente porque quería ver algo bonito. El Getty Center.
El taxi me deja al pie de la cuesta y me monto en el tranvía con una avalancha de turistas. Agradezco que sea sábado. Quiero perderme entre la multitud y camuflarme entre las camisetas, los vaqueros y las gorras de béisbol que distinguen a los visitantes que no son de aquí.
Todo el Getty es asombroso, desde el museo o el centro de investigación hasta el tranvía que transporta a los visitantes por el complejo. Probablemente he pisado cada centímetro cuadrado de este lugar en algún momento de mi vida.
Hoy elijo la plaza y me siento junto a la fuente situada enfrente del edificio circular abovedado.
No pienso demasiado en la razón, pero, en parte, sé que lo he hecho porque la perfección y la fluidez de este increíble edificio me recuerdan a Jackson. El centro es una obra maestra de belleza arquitectónica, una obra de arte en toda regla, y no acabo de saber si he venido a disfrutar o a atormentarme.
No tengo la menor idea de cuánto tiempo me quedo sentada, con la conocida sensación de entumecimiento adherida a los huesos. Lo único que sé es que me he desconectado del mundo. Así pues, cuando lo oigo es a través de un túnel y desde muy lejos.
—¿Sylvia? —Me roza el hombro con los dedos—. Cariño, estoy aquí.
¡Jackson!
Su voz, su piel, su olor.
Cambio de postura y lo miro. Tiene la cara desencajada y está más desaliñado que yo. Al menos, yo me he dado una ducha. Jackson sigue con el traje que llevaba anoche, aunque ahora tiene el cuello de la camisa desabrochado y se ha metido la corbata roja en un bolsillo, del que asoma un poco.
—No te quiero aquí.
Es mentira. Es la peor de las mentiras, porque sí lo quiero. Pero no así. Con los juegos, el engaño y todo lo que me ha ocultado.
—Lo que crees que sabes —dice— no lo sabes.
—Eres un puto mentiroso —replico en voz baja y sosegada—. Necesitaba algo real a lo que aferrarme y tú has sido una ilusión desde el principio.
—Sylvia…
—¿Has hecho esto por Damien? ¿Por Stark International?
Niega con la cabeza.
—Por Damien rechacé el proyecto de las Bahamas. Por ti he aceptado Santa Cortez.
No digo nada. Porque ¿qué coño puedo decir?
—Cuando esto empezó —continúa— quería hacerte daño. Me dejaste. Y, para colmo, pensaba que te habías ido con Damien. Así que confieso que buscaba vengarme. Quería debilitarte. Desquiciarte.
¿La primera noche? Mi plan era conseguir que me necesitaras tanto como el puto aire que respiras. Ser tan necesario para ti que perderme te destruiría.
Aprieto los dientes, me abrazo el cuerpo y me obligo a no decirle que su éxito ha sido rotundo.
—Y luego, cuando lo fuera todo para ti, iba a dejarte. A vengarme sabiendo que la ira y la pérdida te estaban consumiendo.
Alzo la cabeza para mirarlo a los ojos. Espero ver triunfo en ellos, pero veo arrepentimiento. Y también ternura. Por eso me quedo, pese al impulso casi arrollador de levantarme y echar a correr.
—Pero todo eso cambió, Sylvia. Preferiría morir antes que hacerte daño. Pensaba que era fuerte; no lo soy. Pensaba que era valiente; no lo soy. Porque, cuando se trata de ti, no tengo fuerzas para irme e incluso la mera idea de perderte me hace pedazos.
—Creo que vas a tener que acostumbrarte —replico—. Porque ya me has perdido.
—Cariño…
Me coge por la muñeca y me aparto con brusquedad.
—¡Me has mentido! Después de todo lo que te he contado. Después de cómo me he entregado a ti. Me has mentido, joder.
—No es verdad.
Me pongo de pie.
—Oh, venga ya, Jackson.
—Escúchame. No —dice, y me agarra la mano cuando echo a andar—. ¡Escúchame!
Me doy la vuelta, pero no me siento, sino que me quedo de pie con los brazos cruzados y la mandíbula tensa.
Jackson también se levanta y se mete las manos en los bolsillos.
—Te he ocultado cosas, sí. Quizá más de las que debiera.
—Caramba. ¿Tú crees? ¿Como, por ejemplo, que quizá tendrías que haberme comentado que estabas conspirando con Jeremiah Stark?
—No lo estaba. Pero sí lo conozco. Lo conozco desde hace mucho. —Inspira y se pasa los dedos por el pelo—. Maldita sea, Syl. Jeremiah Stark es mi padre.
Me tambaleo. De hecho, doy un paso atrás como si Jackson me hubiera empujado con la palma de la mano.
—¿Qué? —digo por fin, aunque no me cabe ninguna duda de que he oído bien.
—Damien es mi hermanastro.
Habla sin emoción, y me queda muy claro que no siente un gran aprecio por su árbol genealógico.
No estoy segura de cómo asimilar la noticia, de modo que vuelvo a sentarme al borde de la fuente. Un momento después Jackson me acompaña.
—¿Lo sabe Damien? —pregunto.
—No. Te dije la verdad sobre mi padre. Mi familia. Solo que no te dije quién era.
—Deberías haberlo hecho. —Estoy intentando ordenar mis pensamientos, pero esta noticia es demasiado inesperada—. Todas las veces que te he preguntado qué problema tenías con Damien, y tú no has soltado prenda.
—Lo siento. Quizá debiera haberlo hecho. No sé… —Percibo angustia en su rostro, pero no intento consolarlo. Estoy demasiado herida. Demasiado anestesiada—. ¿No lo entiendes? Es un secreto que guardo desde que nací. No es nada que pueda proclamar a gritos.
—No —digo con voz tensa—. ¿Qué sabré yo de secretos complicados?
—¿Se trata de eso? ¿Ojo por ojo? ¿Tú me contaste lo de Bob y me estás castigando porque yo no he hecho lo mismo con mis traumas de infancia?
—¿Bob? —repito—. ¿Es todo lo que tienes que decir? ¿Te limitas a mencionarlo y te pones otra vez a hablar de tus problemas con tu papi?
Sus palabras se me han clavado en el corazón como un estilete, porque, maldita sea, Bob es quien ha desencadenado esto. Robert Cabot Reed, el productor cabrón que quiere realizar una película sobre la casa que Jackson construyó en Santa Fe. Bob, que nos tiene atrapados a los dos. ¿Y Jackson solo es capaz de pensar que estoy cabreada porque no me reveló la identidad de Damien de inmediato?
No digo nada de esto, a pesar de que mis emociones son tan intensas que me impulsan a ponerme de nuevo en pie para soltárselo todo con dureza y sequedad.
Pero me está mirando con un desconcierto tan sincero que me muerdo la lengua.
Y es entonces cuando caigo en la cuenta: Jackson no sabe nada de Robert Cabot Reed. Solo sabe que salí a buscarlo. No tiene la menor idea de por qué lo hice. Ni de que mi estado de ánimo, mis miedos, mi crisis no se deben enteramente a su insignificante complot con Jeremiah Stark.
De repente me noto muy cansada.
—Necesito ir a casa.
Ahora mismo me hace falta mi piso. Mi patio. Necesito acurrucarme en mi tumbona y dormirme. Y, con un poco de suerte, con lo agotada que estoy, no tendré pesadillas.
—Vuelve al barco conmigo. Por favor, Syl. Tenemos que hablar más. No quiero que esto sea lo que nos separe. Mi padre ya me ha arrebatado demasiadas cosas.
—No ha sido él quien que me ha ocultado secretos —susurro—. Sino tú.
Veo que se estremece al oír mis palabras y casi las retiro. Pero son ciertas, de modo que solo niego con la cabeza.
—Lo siento —digo—. Es posible que necesitemos hablar. Pero, ahora mismo, lo que yo necesito es estar sola.
No le doy tiempo a responder. Echo a andar, aunque hacerlo me deje un hueco en el corazón.[/justify]

Estoy tan agotada que me paso durmiendo el resto del sábado y buena parte del domingo por la mañana. El sol ya cae a plomo cuando por fin me despierto en la tumbona del patio, ovillada bajo la manta con la que me he tapado.
Recuerdo que he tenido pesadillas, pero no recuerdo sobre qué. Solo me acuerdo de una y en ella corría. Cada vez más rápido, cada vez más lejos. Pero jamás escapaba de lo que me perseguía.
Ni tan siquiera sé de qué huía. Solo puedo suponer que era de todo.
Me envuelvo en la manta y entro en el salón dando tumbos. Me duele el cuerpo entero y me siento vieja, como si ninguna parte de mí quisiera seguir funcionando.
Y no me apetece estar sola.
Me doy una ducha caliente y eso me alivia algunos dolores, pero no el que llevo dentro.
Lo cierto es que quiero estar con Jackson, pero no estoy preparada para hacerlo.
De modo que llamo a la otra única persona a la que puedo acudir.
—¿Me dejas que me quede contigo? —pregunto en cuanto Cass coge el teléfono.
—Dios santo, Syl… Debería ir ahí y estrangularte. ¿Sabes lo preocupada que me has tenido? ¿Por qué coño no me cogías el teléfono?
—Lo siento. Lo tenía en silencio. Solo necesitaba tiempo.
La oigo suspirar.
—Perdona. Lo sé. Lo entiendo. ¡Mierda! Oye, ¿estás bien?
—Sí, sobreviviré. Pero no quiero estar sola.
—Estaré ahí en un cuarto de hora.
—Puedo conducir.
—¿Tienes los nervios destrozados?
Me echo a reír, y me hace bien.
—Obvio.
—Entonces no es bueno que conduzcas. Quédate ahí. Voy ahora mismo a buscarte.
Fiel a su palabra, Cass está en mi puerta justo cuando termino de meter unas cuantas prendas de ropa en una bolsa de viaje.
—¿Y cuántas normas de tráfico has violado? —pregunto al abrirle.
En lugar de responder, Cass me estrecha entre sus brazos.
—Vamos. Yo cuidaré de ti.
—¿Seguro que te va bien? —pregunto cuando bajamos a la calle—. ¿A Zee no le importa?
Cass agita una mano.
—Oh, por favor. Claro que no.
Pero veo que se le ensombrece la cara y eso me preocupa.
No obstante, no tengo ocasión de preguntarle nada porque hemos llegado al aparcamiento y Cass se ha detenido junto a su motocicleta.
La miro pestañeando.
—¿En serio?
—¿Qué? Los domingos a esta hora el tráfico es un coñazo, y tenía que venir rápido. Además, solo llevas una bolsa.
Esbozo una sonrisa y la abrazo.
—Te quiero.
—Pues claro. —Se ríe—. Soy un amor. —Desabrocha la correa del casco que me ha traído y me lo da—. Sube.
Me monto en la parte de atrás de su Ducati de diez años, me pongo el casco y me agarro a su cintura.
—Deberías ir a verlo —declara al arrancar la motocicleta, pero luego se incorpora al tráfico.
Ignoro si aún sigue hablándome. No la oigo. Tengo la cara pegada a su espalda, y me quedo absorta pensando en lo que ha acaba de decirme.
Dieciséis minutos después nos detenemos delante de su casa.
—Porque está bastante hecho polvo —dice como si la conversación no se hubiera visto interrumpida en ningún momento.
—Yo estoy hecha polvo —la corrijo—. ¿Y, además, cómo lo sabes?
—He hablado con él —responde al quitarse el casco.
Me quedo petrificada en la acera.
—¿Cuándo?
—Ayer. Se pasó por el estudio después de que te marcharas del Getty Center.
—¿Ah, sí?
—Quería mi ayuda.
—¿Para encontrarme?
Me mira de soslayo.
—Para saber qué hacer.
—Y… ¿En serio?
Abre la puerta y entramos. Su piso es pequeño, solo tiene unos sesenta metros cuadrados de superficie, pero es bonito. Cass odia el desorden, de modo que su apartamento está tan ordenado como las cabinas de Totally Tattoo. Dado que conozco sus manías, dejo la bolsa en el pequeño armario de los abrigos antes de dirigirme al sofá cama, ahora plegado, y sentarme en él.
—¿Por qué te sorprendes? —pregunta Cass desde la cocina contigua, donde está descorchando una botella de vino.
La trae junto con dos copas.
—No lo sé —respondo con sinceridad—. Supongo que porque es muy autosuficiente.
Cass alza un hombro.
—Pero no lo es tanto —dice—. Diría que te necesita, es mi opinión.
El corazón se me encoge un poco, y aún lo hace más cuando Cass me aprieta una mano.
—Te ama, ¿sabes?
—¿Te lo ha dicho él?
—No. Pero tengo ojos.
Lo cierto es que también los tengo yo. Y, antes de que ocurriera esto, también habría dicho que me ama.
Ahora, sabiendo lo que me ha ocultado, no sé qué pensar.
—Es el hermanastro de Damien —digo de sopetón, y mis palabras me sorprenden.
—Lo sé —afirma Cass, lo que me sorprende todavía más—. Me lo explicó.
Me da una copa de vino.
—La ha cagado, Syl, eso no te lo discuto. Con todo lo que ha pasado entre vosotros, debería haberte hablado de su padre cuando tú le preguntaste si lo conocía.
—Veo que te lo ha contado todo.
—Sí, bueno. Como he dicho, está colado por ti. —Se hunde en el sofá—. Y como resulta que sé que el sentimiento es mutuo, he pensado que debería ser una buena intermediaria.
«Mutuo.»
Por supuesto, tiene razón. Lo es.
—Me ha hecho daño —digo—. Tendría que habérmelo contado, haber confiado en mí.
Pero mientras hablo pienso en todo lo que aún me queda por contarle y sé que no estoy siendo justa. No me ha preguntado a bocajarro, es cierto, pero eso solo es mi absurda justificación.
El secreto era suyo, y era muy grande. Y qué arrogante es por mi parte pensar que, solo porque le pregunte, tiene que cambiar por completo y contármelo todo.
—Necesito verlo —susurro—. Necesito hablar con él. —Miro a Cass—. Me ha hecho daño y me ha cabreado, pero tienes razón. Lo amo. Y quiero arreglar las cosas.
Al decirlo, sé que hay cosas que quizá no podamos arreglar. Este no es un secreto que yo pueda guardar y, por supuesto, Jackson también me lo había ocultado por esa razón. Porque su secreto incumbe a mi jefe y es posible que su padre esté saboteando a Stark International.
Damien tiene que saber la verdad, y cuando la conozca no estoy segura de que Jackson siga en el proyecto.
De hecho, cuando pienso en el genio que tiene Damien tampoco estoy segura de que siga yo.
Pero puedo superarlo. Mientras esté con Jackson, podemos resolver lo demás juntos.
—¿Está en el barco? ¿Te lo dijo?
Por un momento Cass pone una expresión extraña.
—Esto, oye… Antes tendría que contarte una cosa.
Me quedo callada, pero se me encoge el estómago. Porque Cass está nerviosa y eso no es propio de ella.
Se aclara la garganta.
—Vale. Pues, cuando hablamos, comprendí que no le habías contado lo de Robert Cabot Reed. Y me pareció que necesitaba entender por qué te alteraste tanto. O sea, que no era el mejor momento para enterarte de un secreto.
—Entonces ¿lo sabe? —Estoy empezando a enfadarme y quiero asegurarme de que esta vez me queda todo claro—. ¿Sabe que estuve cara a cara con el hombre que me violó repetidamente durante más de un año pero no ha venido a verme? ¿No me ha llamado? ¿No ha hecho nada aparte de lamerse las heridas porque me largué del Getty Center?
He visto desconcierto en la cara de Cass cuando he alzado la voz. Pero ahora desaparece, sustituido por otra cosa que solo puedo describir como inquietud.
—¿Qué? —exijo saber—. ¿Qué coño pasa?
Coge el periódico de la mesa de centro y, en cuanto le da la vuelta, veo una fotografía de Jackson, esposado junto a un agente de policía.
—Jackson le ha dado una paliza a Reed —dice Cass—. Lo han detenido por agresión.

Estoy en mi piso, andando de un lado a otro, del patio a la puerta y de nuevo al patio, esperando que aparezca Jackson, que Charles llame o que ocurra algo que me permita saber qué sucede.
He telefoneado a la comisaría en cuanto Cass me ha informado de la detención, pero, como es domingo, me han dicho que salir bajo fianza era imposible.
Llevo trabajando para Damien Stark el tiempo suficiente para saber que hay veces que «imposible» significa «imposible sin dinero ni poder», de modo que he llamado a Charles Maynard y le he suplicado que me ayude.
Por suerte, estaba en casa.
También por suerte, después de tantos años, nos conocemos lo bastante para que esté dispuesto a sacrificar unas horas de un festivo.
Charles me ha dicho que me fuera a casa y que, si conseguía que soltaran hoy a Jackson bajo fianza, lo traería a mi apartamento en lugar de llevarlo al barco.
De momento, no hay noticias de Jackson.
Descuelgo el teléfono, busco el número de Charles y, por enésima vez en lo que llevo de día, me obligo a no marcarlo. Me llamará cuando tenga noticias. Ese es mi nuevo mantra.
Detesto mi nuevo mantra.
Recorro el piso otras tres veces y estoy a punto de decir «¡A la mierda!» y plantarme personalmente en la comisaría cuando oigo que llaman a la puerta.
Casi me caigo al correr a abrir y, cuando lo hago y veo a Jackson, despeinado y barbudo, con la cara amoratada y magullada, estoy segura de que jamás había visto nada tan hermoso.
Casi tiro de él para meterlo en el piso; luego lo abrazo y ambos nos escurrimos al suelo.
—Sylvia… Oh, Dios santo, Sylvia. —Repite mi nombre sin cesar, y me quedo absorta oyendo cómo lo pronuncia, abrazándolo con fuerza, acunándolo—. Lo siento muchísimo. Debería haberte dicho quién soy.
—No. —Le acaricio el pelo—. He sido ruin y egoísta. No tengo derecho a conocer tus secretos, Jackson. E hice más que sentirme dolida. Tuve una pataleta, y me sabe fatal.
Alza la cabeza y me besa.
—El que lo siente soy yo. Estabas confundida y sufriendo, y no me di cuenta. Tuvo que explicármelo Cass… Y, desde el principio, ese hijo de perra es el hombre que también me ha estado dando por el culo a mí.
—No deberías haberte ensañado con él —susurro—. Pero, Jackson, me alegro mucho de que lo hicieras.
Me mira a los ojos y percibo alivio en los suyos.
—¿Creías que me enfadaría?
—No es una forma de resolver los problemas muy civilizada que digamos —arguye riéndose.
—No. Para nada. ¿Por qué lo has hecho?
—Ya sabes por qué.
—Dímelo tú.
—Por lo que te hizo ese cabrón. Porque te lo arrebató todo. Porque te utilizó y te hizo daño. Y porque siempre te protegeré.
Parpadeo para aclararme la vista y hago un amago de sonrisa.
—Por eso no estoy enfadada.
Me pasa el dedo pulgar por la mejilla.
—Creía que no llorabas.
—¿Qué? —Estoy convencida de no haber oído bien, pero cuando me toco la mejilla la noto mojada. Se me entrecorta la respiración y las lágrimas se me agolpan en la garganta. Hace tanto tiempo que apenas recuerdo esta sensación—. Supongo… supongo que tú me importas.
Y eso es todo lo que puedo decir antes de ponerme a llorar a lágrima viva tan fuerte que el cuerpo entero me tiembla.
Jackson me lleva al sofá en brazos, donde me rodea con ellos mientras lloro por el pasado, por él, por el futuro al que, de repente, tengo miedo. Pero, sobre todo, son lágrimas de alivio y alegría, porque Jackson vuelve a estar junto a mí y vamos a resolver todo lo demás, del modo que sea.
Cuando por fin me calmo después de gastar una caja entera de pañuelos de papel, me acurruco contra él, agotada pero feliz.
Feliz, pero también asustada.
—No estoy enfadada —afirmo con voz ronca—. Hasta me atrevería a decir que estoy contenta.
Pero no deberías haberlo hecho. Presentará cargos. Es esa clase de persona.
—Protegeré tu secreto, nena. No tienes de qué preocuparte.
—No lo hago. Ni siquiera he pensado en eso —reconozco, y es cierto. Tengo la certeza absoluta de que Jackson se llevará mi secreto a la tumba si yo se lo pido, y saberlo me conforta—. Pensaba en ti.
Vuelve la cabeza y me mira de hito en hito.
—La película.
Asiento.
—Si nadie sabe que existo, la gente supondrá que le has agredido por la película y empezará a hurgar. Y será más difícil seguir ocultando todos esos secretos. He visto cómo acosan los buitres de la prensa a Nikki y Damien. Hasta ahora solo has tenido buena prensa. La mala prensa puede hacer mucho daño.
Me pasa los dedos por el pelo y comprendo que eso le preocupa.
—Haré lo que tenga que hacer —dice—. Pero, pase lo pase, no romperé mi promesa.
—Lo sé. De veras. —Inspiro, porque hay más. Y, aunque detesto dar malas noticias, tengo que hacerlo, solo por si todavía no ha pensado en ello—. Esto también puede fastidiarnos el proyecto del resort. Cuando Damien vuelva, te aseguro que no le hará ninguna gracia que su arquitecto salga en la prensa sensacionalista. Especialmente cuando no sabe si fiarse de ti.
No dice nada, de modo que decido continuar.
—Y también tienes que explicarle el resto. O se lo explicaré yo. Y es posible que tampoco le haga mucha gracia que no le dijeras quién eres de entrada. Lo siento —añado—. Pero no puedo ocultarle esto. No si quiero conservar mi puesto. O, si vamos al caso, el resort.
—Jamás te pediría que mintieras por mí, Sylvia —dice—. Y conozco los riesgos. Pero te haré una promesa: cueste lo que cueste, no perderemos el resort. Si es necesario, me enfrentaré con Damien cara a cara.
Da la impresión de que eso le gustaría.
—¿Lo entiendes?
Asiento, aunque no termino de tenerlo claro. Porque, en un enfrentamiento entre Jackson y Damien por si conservo o no mi trabajo, no imagino cómo podría Damien no tener la última palabra. En definitiva, mi jefe es él.
Se me ocurre la idea bastante desagradable de que puesto que Jackson es hijo de Jeremiah Stark, estoy bastante segura de que este sabe muchas cosas que Damien querría mantener en secreto. Lo que significa que es posible que Jackson también las sepa.
Pero la idea de que Jackson haga chantaje a Damien por mí es tan repulsiva que me la quito de la cabeza. No ha dicho eso y solo estoy rizando el rizo. Y lo cierto es que Jackson no conoce a Damien en absoluto.
—Tu hermano no es tan mala persona, ¿sabes?
—Puede que sí o puede que no. Ahora mismo no me importan ni Damien ni el resort. Lo único que me importa eres tú. Lo único que deseo eres tú. Dime que no la he cagado. Dime que no te he perdido.
—¿Cómo ibas a perderme cuando acabamos de volver a encontrarnos?
Me sostiene la mirada un instante, antes de abrazarme y besarme con dulzura.
—Ahora voy a hacerte el amor —dice, y me coge en brazos y me lleva al dormitorio.
Empieza a desvestirme, dándome mimos y caricias con cada prenda que me quita, hasta que estoy desnuda y en llamas, deseando tan solo tener a este hombre sobre mí y dentro de mí.
Él no espera y hacemos el amor despacio y con dulzura, pero no con menos pasión que cuando me ha poseído de forma salvaje. Hay ternura en sus movimientos. Control en su forma de penetrarme. Y no despega los ojos de los míos ni un solo instante.
Cuando veo cómo se gesta la tormenta en el azul tan intenso de sus pupilas arqueo la espalda para sentir más su cuerpo porque quiero alcanzar el clímax con él, perderme en el tiempo y el espacio con este hombre que ha logrado que me sienta despierta, viva, yo misma. Y cuando llega la explosión me hago pedazos con él y todos nuestros fragmentos se juntan formando una unión perfecta antes de que empecemos a bajar y gritemos sorprendidos al regresar a la realidad.
—Sylvia —murmura, y en sus labios mi nombre es tan dulce como la miel y tan intenso como hacer el amor.
Lo beso y me desperezo, satisfecha y dichosa cuando me aferra a él y apoyo la cabeza en su pecho.
Me siento a salvo entre sus cálidos brazos. Y, aunque Jackson nunca me lo ha dicho en palabras, me siento amada.
Alzo la barbilla para poder mirar el rostro de este hombre que me colma el corazón y la mente. Que se alza como un guerrero para protegerme de los demonios de mi pasado.
Veo tanta ternura en sus ojos que temo volver a llorar y, cuando se inclina sobre mí y me besa en la frente una pequeña lágrima de felicidad me rueda por la mejilla.
Sonrío.
Puede que no conozca todos sus secretos. Y no puedo conocer el futuro.
Pero sí veo el presente.
Y, para mí, para Jackson, este momento es suficiente…[/justify]

Comentario Final de la Lectura.
Personalmente cuando busque referencia me salía este libro como de los mejores… y creo que está dentro de lo bueno, aunque a mí gusta hay mejores, además tenía otra idea del libro.
 
En Epilogo te deja en claro que aún falta muchos secretos que sacar a la Luz del pasado de estos tórtolos torturados... la noticia de Jackson la esperaba desde que hablo un poco de su familia, estaba muy claro, hasta me parecía raro que Syl nunca lo descubriera por si sola.
En cuanto a Syl tuve emociones encontradas con ella, en verdad que en ocasiones me daba lastimas, otras sentía que era fuerte y otras quería matarla por su comportamiento tan dramático... pero bueno es parte de toda la tortura que sufrió...

Capítulo 23- Epilogo:
Aww!!! que tierno ya la presenta como su novia y justo cuando todo va bien aparece en desgraciado de bob y ve a Jackson con el padre de su jefe , que también es su papá, ya lo sabia...

 
Como siempre su amiga esta ahí para ella, y ahora estará para los dos, que pasara despues de que salga la verdad de que son hermanos??


 Que mas secretos esconde Jackson, no lo sabré hasta que lea los próximos dos libros, aunque cabe decir que no creo hacerlo ya que este no me agrado mucho, pero como dicen, los hay peores o no???

No puedo creer que ya termino, se me fue super rápido, tantos secretos que se destaparon y como dice Berny los que faltan, la verdad es que no me esperaba nada de lo que paso, ya sabemos quien es el violador pero y el castigo que? se me hace muy poco con la golpiza que Jackson le dio, se merece màs por gandalla, pero pues también Sylvia no quiere que salga a la luz lo que le hizo, yo si me sorpendi Damien y Jackson hermano, no me lo esperaba.
Comentario Final:
A mi si me dio cosita Sylvia pobrecita, vivió un trauma enorme, pero creo que debió buscar ayuda psicológica, ella solita se atormentaba màs, y como dice el dicho si amas a alguien déjalo libre si vuelve es tuyo y si no nunca lo fue, pues volvio Jackosn y esta vez no se alejo.
No se si esta lectura cuenta con màs libros, porque a mi ver, aun faltaron que se aclararan màs cosas.
Mil gracias Berny 

gracias por toerse el tiempo

gracias por su tiempooo

Maga escribió:

PUNTOS SUMADOS

   gracias linda